Утром я была на кухне, ждала когда мне привезут пиццу и тут как тут заявился Марат.
- Доброе утро любимая. - подошел он и обнял меня, после налил себе в стакан апельсинового сока.
Я промолчала, лишь сунув вилку в рот. Постояла, подумала, что без доверия моему плану не сбыться. Марат уже допил свой сок, как вдруг к нему подошла я, встала на цыпочки, обняла за плечи и сказала:
- Доброе утро.
- Что с тобой? - отодвинул он меня.
- Любовь познаётся в прощении, потому что тот, кто искренне любит, способен простить всё. - гордо выпалила я, вспомнив какую-то хрень из ванильных пабликов.
- Я знал, что ты меня простишь, котенок. - и меня снова прижали к себе.
- Может омлет? - предложила я.
- Не отказался бы. А сейчас извини, один звоночек нужно сделать. - достал телефон и вышел из кухни.
- Иди, сволочь! - шепнула я.
- Так ты все-таки его простила, Виолетта. - вдруг откуда не возьмись появилась... Мама.
- Я не могу забыть, но могу простить ему измену. - процитировала я, взбивая яйца в миске.
- И правильно.
- А ты куда?
- Мы с папой едем по делам, и так, прогуляться. Маргарита Семеновна зовет нас к ней в гости. Так что мы скорее всего будем поздно.
Вдруг раздалось протяжное шипение, просто я вылила приготовленную кашицу на раскаленную сковороду, ну и мне хотелось, чтобы мама скорее закончила этот разговор.
- Мы уехали!
- Удачи! - крикнула я и тут в кухню с улыбкой зашел Марат.
В это время я резала хлеб. Хм... Как предусмотрительно ты ко мне зашел, любовь моя!
- Обними меня. - жених протянул руки ко мне.
Не долго думая я с ножом, охотно, побежала в его объятия. И вот стоим мы: один думает о вечной любви, а другая пытается сдержать себя и держать нож в руке. Запах подгоревшего омлета настиг мой нос.
- Марат!
- Ммм...
- Марат!
- Что?
- Омлет!
- И что?
- Подгорает!
Я отбежала от жениха и принялась выкладывать омлет на тарелку. Он вообщем-то не пострадал... Я про омлет, ну и про Марата, конечно.
- Хозяюшка моя. - и чьи-то шаловливые ручонки после этой фразы начали стаскивать халат, оставляя меня в нижем белье.
- Прекрати. - откинула я его руки.
- Почему? Тебе со мной не нравится?
- Какая разница: нравится мне или не нравится. Я просто не хочу.
- Зато я хочу.
- А я нет.
- Вио... - начал он, но тут я развернулась и направила на него нож.
- Я сказала, что я не хочу, а это значит я не хочу!
- Я понял любимая, понял. Только убери нож.
Я по-прежнему стояла вытянув его вперед.
- Виолетта, пожалуйста, положи нож на место. Я клянусь тебе, что не трону тебя, если ты сама этого не попросишь.
