- Голодный? – киваю в сторону еды, стоящей на кухонном островке. На нас не похоже оставлять недоеденной еду, но, похоже, сегодня утром все спешили, так что для него осталось достаточно.
- Покормишь меня? – спрашивает Иван и сводит свои темные брови, будто растерян. Именно тогда, я слышу акцент, и думаю, что он русский. Его голос очень низкий. Гораздо ниже, чем любой другой, какой я слышала прежде.
- Ну, это вроде как моя фишка. Я кормлю здесь всех, - дразнюсь я, отыскивая свой голос в очередной раз. Господи, да что со мной? Я никогда еще не терялась в окружении парней, но Иван – другое дело. Он мужчина с головы до ног, и такого моментального притяжения я не испытывала прежде.
Он проходит дальше в кухню, и я достаю тарелку, чтобы наложить ему немного еды. Когда я поворачиваюсь, он оказывается стоящим прямо позади меня. Мне приходится поднять на него взгляд. Его непостижимо темные глаза сосредоточены на мне.
- Прости, но остался только один кусочек бекона. Я в шоке, что он вообще остался, - произношу я немного с большим придыханием, чем хотелось бы.
Я чувствую, как тарелку тянут из моих рук, и отпускаю ее, зная, что он ее подхватит. Я не смотрю вниз, чтобы убедиться в этом, потому что наши взгляды все еще сосредоточены друг на друге.
- Я съем все, что ты предложишь мне, - просто произносит он, и я чувствую, как краснею.
Мысль о том, что он еще мог бы съесть, приходит в голову, и я отворачиваюсь. Я не хочу попасться с представлением такой непристойной картинки, потому что у меня такое ощущение, что он сможет прочесть это по моему лицу. Бог. Ты. Мой. Со мной точно что-то не так.
Я начинаю убирать кухню, пытаясь отвлечься на что-то, хоть на что-нибудь. Когда я подхватываю тарелку в раковине, Иван протягивает руку и забирает ее у меня.
- Ты готовила для меня, а я помою все за тебя.
Наверное, мне стоит сказать ему, что у нас есть человек, который приходит и занимается этим за нас. Но я взялась за это только потому, что пыталась занять себя чем-то и не выставить себя идиоткой.
- Тебе, наверное, стоит одеться.
Его глаза скользят по моему телу, и смущение затопляет меня. Я понимаю, что все еще в пижамных шортах, которые больше похожи на нижнее белье, и в футболке Гарри Поттера с надписью «Замышляю только шалость», которая настолько выцвела, что ее практически не видно. Когда-то она принадлежала моей матери, но мне она так сильно нравится, потому что напоминает, как она читала нам с Пандорой книги, когда мы были маленькими. Она носила ее постоянно, пока я не украла ее примерно пять лет назад.
