— Не вопрос! Пусть будет чашка кофе.
Заиграла песня «One» всё той же «Metallica», передо мной возникла чашка кофе, я сделал глоток — крепкий, ароматный, из зёрен сварен, не растворимая бурда.
— Музыка не напрягает? — спросил бармен. — Могу чего-нибудь полегче поставить, «Nickelback», «Offspring»? Только попсы не держим, стиль заведения, сам понимаешь, ну народу нравится вроде.
— У меня «Trivium» любимая команда.
— А, нормально, наш человек.
— А почему стаб называется «Рок», что, не увлекающихся этим направлением музыки здесь не приветствуют?
— Нет, конечно, мы всем нормальным людям рады, просто основатели этого стаба рокерами были, ходили в косухах. А что, удобная одежда, и защита кое-какая за неимением бронежилета. Вот только мотоциклы в Улье не прижились, шуму много, защиты никакой. Стаб деревней рокеров стали звать, ну потом сократилось до Рок, ну а теперь деревней это уже не назовёшь.
— Понятно. Мужик на входе сказал мне с Меломаном поговорить.
— Так ты уже с ним говоришь, — усмехнулся парень. — Вопросов, наверно, куча, так ты спрашивай, не стесняйся. Дел у меня пока особо нет, а трындеть — не мешки ворочать.
— Эм. С чего бы начать… Ты же вроде бармен?
— Ну, пусть будет так, — шире заулыбался Меломан.
— Хочу продать, — я выставил на стойку три бутылки коньяка, прихваченные из магазина.
— Один споран за всё.
— Но… — начал было я.
— И то, только потому, что ты новичок — прервал меня Меломан. — Понимаешь, Скил, еда, бухло, шмотки — всего этого в Улье полно, оно же всё загружается вместе с кластерами, так что оплата, по сути, только за доставку. Если ты этого коньяка припрёшь хотя бы ящик, у тебя его, может, и возьмут, но за сущие гроши, на этом можно что-то зарабатывать, если только возить машинами.
— Ну хорошо. Один споранлучше, чем ничего.
— Как говорил один мой знакомец из Одессы — иметь один споран и не иметь одного спорана — это вместе уже таки два спорана! Есть ещё что-нибудь?
— Есть сотня патронов к калашу, Пм и к нему патроны.
— Во! Это уже другой разговор, — заинтересовался Меломан. — Откуда дровишки?
— Ээ… Там муров побили, — вспомнил я стихотворение Некрасова. — Но всё не забрали. Вот я и собрал.
Криво получилось, но что поделать — не Байрон я, не Байрон.
— Пушкин, блин. Ладно, рассказывай, кто там такой щедрый тебе встретился.
Ну я и рассказал. Мне здесь, в Улье, пока скрывать нечего.
— Да, дела, — сказал Меломан.
— Только я не совсем всё понял с тем случаем.
— И чего же тебе непонятно?
