Утреннее солнце жжет так, будто Гелиос спросонья возненавидел землю. В воздухе – медовое марево. Встречать камни со мной набирается десяток воинов – все лениво выбивают ритм по каменистой дороге. Запеть – и то не пытаются.
Кто-то на небесах кубок с предчувствием развернул: разлито в воздухе. Идешь по дороге, будто по грани: ступи еще – и все кувырком покатится.
Откуда?
Телеги с камнями встретили – не успели час прошагать. Провожатые отсалютовали копьями на радостях, сами какие-то издерганные. Раз уж при виде лавагета оживились…
– Видели что-то?
Старший из сопровождения поморщился, утер с медно-красного лица пыль.
– Да сначала ловушка эта Кронова… потом двое наших сцепились. И волки еще крутились поблизости.
– Сильно крутились?
– Близко не подходили – и не разглядишь. Но подвывали – стало быть, волки. Провожали, тварюги!
И сплюнул в пыль.
В тот же миг тревожный крик ударил с неба, солнечным кулаком по маковке. Голос Гелиоса, второго учителя, выкрикивал несомненное: «Аид, берегись, берегись!»
А потом эти твари хлынули из-за недалеких скал.
Каменные волки. Порода чудовищ, родившихся у корней Офриса и расплодившихся быстрее саранчи.
Пыльного цвета ублюдки, в холке ниже меня на голову, шкуру не всякий меч возьмет.
В своре было не меньше сотни, катились лавиной серых валунов, только без грохота, бесшумно…
Не отбиться.
Не сбежать – на груженных-то камнями повозках с пешим конвоем!
Меч влетел в руку сам.
– К крепости! – рявкнул я.– Режьте поводья, бросайте груз!
Камней еще наберем – к карьерам шесть часов пути – а лошади наперечет…
«Бей как бог», – ласково попросила Судьба, движением ладони отправляя вперед, в бой.
За прошедшие годы наука Посейдона успела стать родной: мрак – в глаза, мрак – глаза, только собой, только своей сущностью, не уворачиваясь, напрямик и изо всех сил…
Колыбель-тьма приняла в объятия нежнее томной нимфы. Меч перековался в ножик мальчишки, который играючи рубит маковые головки: раз, и два, и три…
Но в маковых головках была та же сила, что и в мече – может, немного меньше. Каменные волки вышли из гор, из тьмы под ними, их учили не бояться богов.
За прошедшие годы я успел постичь еще науку: даже богу может не повезти, если против него – сто голодных пастей.
Пастям плевать: бог – не бог… У пастей есть одно: голод.
Воины, не внявшие приказу и сунувшиеся в бой за своим лавагетом, давно стали кровавой кашей у ног. А ведь жаловались: послала Ананка командира, Зевсова братика. Сам ни полслова, характер скверный, а рожа – себя с похмелья так не боюсь. Хоть бы его пристукнули, что ли.
