— Да. Действительно, — бросила я через плечо.
Глава 9
Я подняла свой бокал и пьяно посмотрела на Фрэнки одним глазом. Было бы легче держать глаз открытым, если бы не приходилось закрывать другой.
— Так что у тебя есть из еды? Я голодна.
Мужчина наклонился и оперся локтем о барную стойку, потом поднял руку к подбородку. На его губах появилась легкая улыбка.
Я попыталась ответить улыбкой на улыбку, но с треском провалилась. Из уголка моего рта вытекло немного слюны. Вытерев ее тыльной стороной ладони, я уставилась на бармена своим опьяневшим глазом.
— Ты милая, — он кивнул в мою сторону. — Что с глазом?
— Милая и голодная. Думаю, он устал. Либо так, либо он пьян.
— Возможно, и то, и другое. Ты должна была съесть что-нибудь перед тем, как начать фестиваль «Маргариты».
Я усмехнулась.
— Теперь ответь мне.
Он встал и постучал себя по груди указательным пальцем.
— Бармен не нянька. Если я дам меню, ты сможешь прочитать его?
Я попыталась сделать еще один глоток, но большая часть напитка оказалась на моем лице.
— Давай, удиви меня. Любимое блюдо посетителей.
— Еда из бара в основном так себе, но наша пицца убийственная. У нас она всегда свежеприготовленная. К сожалению, она только одного размера, большого, но именно на пицце мы и специализируемся.
Я попыталась вытереть липкую смесь манго с подбородка.
— Чертова пицца!
Он вздернул бровь.
— Ты имеешь что-то против пиццы?
— Обычно нет, но… — я замялась, однако продолжила. — У меня был плохой «вечер пиццы». Долгая история. Что на нее можно положить?
Он пожал плечами.
— Что угодно.
— Лук, перец, пепперони, вареные колбаски и свежий базилик?
— Конечно. Значит, вот как тебе нравится?
Я кивнула.
— Ага, а можно нарезать овощи тонкими и длинными пластинками, а не мелкими кусочками?
Он прочистил горло и усмехнулся.
— Пепперони тоже нарезать особенным способом?
— Нет.
— Хорошо, — сказал он. — Так как она подготовлена заранее, в отличие овощей.
Он постучал пальцем по экрану iPad, установленного на барной стойке. Казалось бы, вечность спустя он повернулся и схватился за шаткий табурет.
Просканировав взглядом весь бар и удостоверившись, что все в порядке, он сел.
— Что за «вечер плохой пиццы»?
Я закрыла глаз и открыла закрытый. Образ Фрэнки менялся: он был то прозрачный, то размытый.
— Что?
— «Вечер плохой пиццы»? Ты сказала, что у тебя был «вечер плохой пиццы».
— Ах, да. Тот придурок, которого я выбрала в этом месяце. Он пицца-мудак.
— Пицца-мудак? — Фрэнки рассмеялся. — Как парень получил это звание?
