Я могла бы такое, в порыве эмоций, врагу пожелать,
Только знаю, что спросит за это Всевышний…
Ты права: для родных нынче каждое слово в цене.
У политиков слово — лишь повод для нового торга,
Потому и не в силах понять —
мой Донбасс не сгорает в огне,
Он как сталь — от закалки становится твёрже.
* * *
Два года мой Донбасс горит в огне:
Страна воюет со своим народом.
Сна и покоя даже детям нет —
Два года!
Сидят в подвалах, видят сырость стен,
Счастливчики (что в центре) ходят в школы.
Пообещал им «панэ прэзыдэнт» —
Войну и голод!
Пообещал. В рай ангелы идут:
Сто детских душ невинно убиенных…
Пообещал. Снаряды смерть несут
Два года на Донбассе неизменно…
Зимой и летом — адская страда
(«Минск-2» — не продолженье диалога).
Беда Донбасса — русская беда!
Сергей Прасолов (Луганск)
* * *
Когда события очерчивают круг,
Когда свершенья горестней лишений,
Когда нераздвоимы враг и друг,
Когда пугают собственные тени
И мятежи сменяются смятеньем,
Несносный и глухой,
Молчит мой дух.
Не минул день-деньской, но канул долгий год.
Вчерашний хам смиренно служит Богу,
Клейменный тать опять ведет народ
В грядущее испытанной дорогой.
Надзор все тот же, тщательный и строгий,
И вождь привычно разевает рот.
Чего же ищешь ты, и друг, и брат?
Глянь — в лавровом венке из собственных заветов
Идеализм неистовой планеты
Материальных требует затрат.
Кому какой отсчитано монетой —
О том споет седоголосый бард
На склоне лет или на склоне лета.
Энтузиасты гонят время вскачь.
Не различить потешных наших братьев:
Где в штатское одетый демократик,
Где ряженый в спасителя палач.
В усердии, по-бычьи выгнув выи,
Всему свободы пишут роковые.
Молчи, моя душа, молчи, не плачь!
Не мудрствовать. Не славить. Не стенать.
Жить по себе, своей достойно воли.
Ни хлеба этого, ни этой горькой соли,
Ни неба, ни земли
Не отнимать.
Вселенную, прозренную ночами,
Нести без оправданья
за плечами
Туда, где ждут уже отец и мать.
* * *
Босой,
в коротеньких штанишках
(их мама шила давними ночами),
осиянный
вихрастым солнцем,
пропитавшим сны,
в свой дом я возвращаюсь по стерне
неутолимой памяти.
Мир создан был вчера.
И неизменны
и суть вещей, и вещи,
и ветреные боги
благосклонно
внимают не молитве и не жертве,
а только шепоту
ещё бессмертных душ.
Ещё в карманах хлеб
на целый день,
и камешек проворный по воде
ещё скользит,
и голоса друзей ещё подобны птичьим,
и девочки ещё полумальчишки,
и соседи (ещё никто не умер)
собираются под вечер
играть в лото.
И городок прилёг одноэтажно
в языческой степи,
