Выбор Донбасса | страница 11



Что там сегодня? Мы не смотрели.


Нас отменили, и мы уходим

в небо, и октябри оставляем

тем, кто, возможно, будет свободен,

непобедим и непотопляем,

тем, кто родится сегодня и завтра.

Утро и ветер. Пельмени на завтрак.

Холодно, дымом пахнет в квартире.

Шаг за порог. Патроны в кармане.


Мы растворяемся в этом мире,

и этот мир становится нами.

* * *

В город пришли незваные. Стало тише:

голос и пенье караются по закону,

также не одобряются игры мальчишек.

В город пришли, и в городе стало сонно.

Город стал ноябрем и запахом дыма,

через который ветра иногда обнажат

абрисы старых домов, где сто лет назад

мы хохотали и целовали любимых. 


В город пришли незваные, люди в черном,

тени из-за холмов, страшилки из детства.

И затаился город, и хлынули горлом

клочья тумана, глушащие грохот сердца.

Город притих, себя обхватив за плечи.

Встали часы на период полураспада.

Только трава и листья упорно шепчут:

«Мы вам не рады. Мы вам не рады. Не рады».


«Мы вам не рады», —

                                   асфальт говорит беззвучно.

«Мы вам не рады», —

                                   на стенах домов проступает.

С северо-запада туча идет слепая,

город припал к земле, больной и измученный.

«Мы вам не рады», —

                        молчит обезлюдевший дворик,

где рисовали мы солнце и классики в детстве.

Светится город через туман и горе.

Мой Арканар, мой Харьков, моя Одесса.

* * *

Проходили эпохи, генсеки, цари, 

разгоняйся же, ветер, и пламя — гори, 

саранча проходила и плыли века, 

и текли времена, как большая река.

Оставались земля и деревья на ней, 

деревянные домики между дождей, 

оставалось сплетенье размытых дорог, 

оставались сады, что никто не берег, 

одичалые яблоневые сады, 

оставались старухи да их деды, 

потемневший портрет да икона в углу, 

черный хлеб да похлебка из лука к столу.


Перемешаны чудь, татарва и мордва, 

разгорайся, огонь, разрастайся, трава; 

все цари да чиновники тенью пройдут, 

ну а мы–то навеки останемся тут, 

от курильских морей до донбасских степей 

в эту землю врастем и останемся в ней.

И когда ты по черной дороге придешь 

через мокрое поле и меленький дождь — 

будет теплая печь, будет хлеб на столе,

и не спросят, какой нынче век на земле.

Григорий Егоркин (Челябинск)

СПА-БРА

Мы тащили его сквозь зелёнку —

Не балетных калибров мужик.

А по веткам и стеблям вдогонку

Вжик...

                        Вжик...


Балки, взгорки, подъёмы и спуски...

«Я живой?» «Не несли, был бы труп».

У сержанта под драной разгрузкой