— Жарко очень, вот я пока обручальное кольцо и не ношу.
— Я тоже с бортами на штурмовки летал, пулеметчиком был, бортовое вооружение у вертушек слабое было, вот нас и привлекали, — вставая со стула, вяло и не на что не надеясь сообщил я, — Пока Ира, мужу привет от десантуры передавай.
— Хорошо, — помедлив, ответила девушка и приказала, — и хватит выделываться, сядь.
Быстро заполняя экзаменационную ведомость, и не глядя в мою сторону, сухо проинформировала:
— Тест ты прошел. Служил. И что не мог нормально все объяснить? Ты только глянь на себя, ты же "шут гороховый"! Смотреть противно, как ты выделываешься. Хорошо…
— Чего тут хорошего, — не понял я.
От прилившей, вспыхнувшей крови, горит лицо. Пусто так на душе, как после боя.
— Тупица! — небрежно бросает Ира, и опять переходя на холодное "вы" объясняет, — Ставлю "хорошо" за экзамен, а больше ничего хорошего в вас не нахожу.
— А почему? — быстро уточняю, — за экзамен почему "хорошо"
— Год назад МИ 8 моего мужа сбили, экипаж в горах спасли десантники, это им моя благодарность, а не тебе трепло, — дернулось в нервной гримасе лицо женщины, — хоть так им отплачу за то что мой сын сиротой не остался, может и им кто поможет. — И снова резко поменяв тон, с заметным обидным сарказмом предложила:
— А теперь дергай отсюда "герой".
Рядом с институтом расположен небольшой пыльный скверик с пожухшей зеленью, там в тенечке на деревянной скамеечке я и присел. Так хотел поступить в институт, маму порадовать, высшее образование получить. Вот фактически и поступил. И по баллам бы прошел, а после армии так и вообще вне конкурса зачисляют. Вот только все равно как-то хреново на душе, пасмурно. Нет ощущения победы, радости нет. Ну ладно, допустим я трепло. А про что рассказывать? Про вши, голод, рваное обмундирование? Про глухую тоску безвылазно гарнизонной службы? А может рассказать про то: как били по нам в горах с пулеметов и снайперских винтовок; как заживо горят экипажи в боевых машинах десанта. А может рассказать… Лучше не стоит, надо или молчать или трепаться, не пришло еще время для настоящих рассказов.
День сегодня жаркий, знойное марево, духота, все как в Афгане, вот только я уже дома. А если закрыть глаза, если вспомнить, то как будто я опять сижу в ротной курилке и мечтаю о доме…
— Солдатик, а солдатик!
Да неужто я задремал? Открываю глаза, рядом с моей скамейкой стоит троица. Один румяный пацан по виду только — только окончивший школу, с ним две юные прехорошенькие девушки.
