Асфальт был усеян мокрыми пятнами от крупных капель начинающегося дождя. Тяжелые тучи сбивались в подвижные массы, выжимая друг из друга все больше и больше дождевой воды. Капли стучали по асфальту сильнее и чаще. Нет, ему не успеть. У Рона не было сил ни для бегства, ни для защиты от гнева разверзнувшихся небес. Он опустился на ближайшую скамейку и блаженно вытянул ноги, отдавшись во власть вступающей в буйство стихии. Порыв ветра ударил во всю силу и стих, галантно уступая очередь дождю. Хлынул ливень, мгновенно окатив Рона сгущенным холодом небес. На ранней улице исчезли редкие прохожие. Рон сидел один среди грозы и дождя, один на пустынной улице, один в пустом городе, один во всем мире. Ему некуда торопиться, его не ждет ни Хуан Карлос, ни Мартин Гиббс, ни мама, ни Дэн, никто, никто…Никто…, кроме… жертвы?… Рон должен это узнать… Рон это узнает…
Небо, выплеснув свою ярость водопадом дождя, тихо меняло гнев на милость. Сила струй слабела, небо очищалось от туч. Рон поднялся со скамьи и с трудом сделал несколько шагов. Вода с чавкающим звуком выплескивалась из ботинок, мокрая одежда опоясывала тело холодом. Постукивая зубами, Рон брел по улице. Город постепенно оживал людьми. Прохожие посматривали на Рона кто с удивлением, кто с испугом, кто с брезгливостью. Рон переводил взгляд с уходящего лица на встречное. Кто из них – представителей этого враждебного мира – станет его жертвой? Такая же молодая, как эта, с толсто накрашенными ресницами и густо намалеванным ртом? И чем только они красят эти свои губы? Или вот этот, молодящийся пенсионер в трусах и майке? Выбежал после дождя подышать озоном. Закаляется, здоровье бережет. А Рону беречь нечего. Все хорошее, что могло случиться и составить смысл его жизни, высосано досуха грехом, который до сих пор не оплачен раскаянием… Взгляд Рона тяжело лег на очередное встречное лицо. Какое холеное, костюм безукоризненный… Хотел бы Рон посмотреть на его ухмылку поздним вечером в темном проулке. А это еще что за толстая курица с выводком? Смотрит с осуждением…Никто не смеет осуждать Рона. Никто! Никому Рон не позволит себя судить! Никому и никогда! Рон смачно сплюнул вслед женщине с тремя детьми и удовлетворенно отметил поспешно отведенные в сторону глаза прохожих. Не глядя больше на лица и никуда не спеша, Рон дошел до своего пристанища.
Миссис Хард, сухопарая пожилая дама с нервно-истощенными лицом и фигурой, с высокой старомодной прической и в платье прошлых времен молча проводила Рона глазами. С тех пор, как она после смерти мужа приняла на себя управление постоялым домом, она не припоминала более странного постояльца. Сначала был лысым, потом в шляпе, а сегодня с волосами! То ходил все куда-то днем, потом по ночам, а сегодня явился чуть ли не к обеду! Странный тип, но платит аккуратно. Миссис Хард еще подождет пару недель и если что-то ей покажется неладным, заявит в полицию. Как там его? Миссис Хард открыла книгу для регистрации постояльцев. Костлявый палец побежал по строчкам. Ага, Рон Митчелл.
