— Ты знаешь, что ты странный? — крикнула я ему со своей доски.
— Что с того? — закричал он в ответ. — Это помогает мне оставаться на плаву!
Мы сидели на досках до самого заката, дурачась, пока не взошло солнце: золотое, совершенное и миролюбивое. Самое лучшее было то, что любое пожелание исполнялось. Каждое желание, было лучше предыдущего. Тревоги утихли. Не существовало проблем, кошмаров или страхов. Такая жизнь была просто нереальной. Она была лучше.
Затем, одним прекрасным утром, посреди завтрака…, который представлял собой молочный коктейль, Патрик задал мне вопрос, который изменил все.
— Так ты бы хотела вернуться к нему?
Я остановилась, так и не дожевав. Подняла взгляд.
— Что ты имеешь в виду? Вернуться к кому?
Он простонал и распластался по столу.
— Серьезно, Клеопатра? Ты серьезно уже все забыла?
А? Что я должна вспомнить? И почему он называет меня Клеопатрой?
Он стукнул себя по голове, когда я не ответила.
— О Боже, ты продолжаешь меня удивлять.
— Почему?
Он протянул ладонь и выхватил мой коктейль.
— У тебя Первая Фаза, малыш. Дело плохо. Какое счастье, что ты такая милая, когда все отрицаешь. — Он сделал глоток через трубочку. — Ммм, как ВКУСНО.
— Эй! — замахнулась я на него. — Сделай себе другой! — Мой взгляд блуждал по его одежде, время от времени, и, неожиданно, я расплылась в улыбке.
Он перехватил мой взгляд.
— Что смешного?
— Ничего. — Я покачала головой. — Не бери в голову.
— Нет. — Внезапно, ему стало интересно. — Скажи.
Я закусила губу.
— Просто, эта, эм, куртка.
Он опустил взгляд.
— Что с ней не так?
— Ой, да ничего. — Я подавила смешок. — То есть, если ты пилот истребителя. И сейчас 1982.
Он открыл рот.
— Я возмущен. И вообще, я не собираюсь слушать советы девчонки, названной в честь куска сыра. — Он покачал головой. — Можешь натравить на меня Полицию Моды: Слово «расплата» тебе о чем-нибудь говорит?
Я замолчала.
— Что-то вроде мести?
— Остроумна, как никогда, да, Сырный Шарик?
— Ладно, хватит уже этих сырных шуточек, — сказала я. — Что насчет мести?
— Ну, — произнес он, усмехнувшись. — Я просто подумал, что ты могла бы немного развлечься, только и всего.
— И кому, позволь узнать, я должна отомстить?
— Оу, ну, знаешь, Короткие Штанишки, — произнес Патрик. — Смупти — Упти. Как его там зовут? — В его голосе появились насмешливые нотки. Дразнящие. Раздражающие.
— А? — спросила я, корча гримасу. — Кого?
— Секундочку, я понял, — произнес он. — Джейсон?
— Что?
— Черт, не то, — пробормотал он. — Джон, быть может?
