Поздно. Ещё бы! Кипяток такой дури выплеснулся. Обожгло. Начался бой. Без крови, но и без правил. И вот, когда воздух на ринге наэлектризован до такой степени, что жители какой-нибудь многоэтажки могут смотреть "Санта-Барбару" без перерыва, если подключатся - появляется рефери и орёт: "break!" Где ж ты раньше был, сука?! Мы уже и так по своим углам без сил. И в каждом углу появляется заботистый дружище-тренер со свежим полотенцем и жилеткой "для поплакать". И начинается уже тысячу раз слышанное: "Всё пройдёт. Забудь. Значит не твоё. Отвлекись. Съезди куда-нибудь. К морю, в горы, к чёрту на кулички, в конце концов!" А ты без сил. И слушаешь, и начинаешь в ответ: " А, в самом деле! Оно мне надо?! Сердцу давно не восемнадцать. Пора как другие. Свежий сок, правильное питание, шопинг-релакс, чёрт подери! И может даже мебель новую. А не дыры-раны."
Рассказала сама себе? Помогло? Только не ври, что да! Ведь всё равно же хочешь, чтобы из угла напротив, одновременно с тобой: "Всё сказала?!" И улыбка... и чтоб в охапку потом... и сбежать с этого долбаного ринга!
Рисунок, который ты смогла услышать.
-- Что ты делаешь?
-- Рисую...
-- Хм... интересно. И что же?
-- ...Всё...
-- Но у тебя же только один карандаш...
-- Да... так уж получилось, что он остался один...
-- Он... серый. Как можно нарисовать серым карандашом..."всё"?
-- Он не серый, он... простой. Помнишь, в школе говорили: "Возьмите простые карандаши..." Закрой глаза и попробуй... услышать то, что я буду рисовать.
-- Ты поставила точку на листе?
-- Да, мы с тобой начнём с неё.
-- Я слышу осторожный шорох карандаша по бумаге. Ты рисуешь плавную линию?
-- Тонкую, плавную и осторожную. Ведь это начало... после точки.
-- Теперь карандаш двигается быстрее... И линия... она не одна... ещё и ещё... Это похоже на... какой-то шум.
-- Может на голоса?
-- Да, на шум голосов. Их много. Все они что-то говорят. И я не знаю, к какому из них мне прислушаться...
-- ...............................
-- Почему ты остановилась? Рисуй! Я хочу... слышать, что будет дальше.
-- Но...
-- Рисуй!... Я слышу, как скрипит карандаш. Линии становятся жёсткими, изломанными, острыми... У меня даже появился горький привкус на губах и что-то колет внутри. Твой карандаш рисует что-то...горькое и солёное. Что это?
-- Это боль и обида, девочка... Потерпи немножко... Что ты теперь слышишь?
-- Карандаш снова едва касается листа бумаги. Это как... Я не знаю на что это похоже.
-- Как осторожное прикосновение кончиков пальцев к коже?
