— Говорила ведь я тебе. Нечего было шастать, куда не просят. Теперь вот ранили. Слава Богу, не сильно. А ты подумал, как в твоём возрасте рука-то заживать будет? И ради чего всё это?
— Да ладно тебе, помолчи — беззлобно вздохнул Анатолий, — тоже мне рана.
Он обнял жену, провёл здоровой рукой по вздрагивающим от рыданий её плечам и, успокаивая, добавил вполголоса:
— Видела бы ты, сколько в этом госпитале раненых, больных, увечных. Да что там! Все мы здесь раненые. И Донбасс наш — тоже. Но главное не в этом. Пройдёт время, и многое из того, что нам довелось пережить, уйдёт, сотрётся в памяти народной. Но пока жив будет наш славный донецкий край, останутся на теле его рубцы от полученных ран. Как прививка от смертельной болезни, как память о том, о чём никогда нельзя забывать ни нам, ни нашим близким, а тем более далёким потомкам.
