– Денис, это что? – придушенно интересуется кто-то за моей спиной. Игорь, кажется.
– А я откуда знаю, – огрызается проводник, штурмуя Х-образное перекрестье из поваленных стволов. – Щас дойдём и посмотрим.
– Слава! – оглушительно взвизгивает кто-то из идущих впереди меня девчонок.
Большая часть нашего импровизированного отряда бросается на её голос. Я исключением не являюсь.
– Помогите, парни! – пыхтит Ден, пытаясь приподнять полуметровый ствол, придавивший нашего артиста. Девчонки молча наблюдают, как ребята вытаскивают неподвижное тело, пытаются привести в сознание и спустя минуту опускают руки, замолкая. Впрочем, и без слов понятно, чем всё закончилось.
Отвожу глаза и отхожу в сторону. Вот тебе и "Пожелай мне, не остаться в этой траве…" А стишки-то оказались в самую точку. Почему-то чувствую себя так, словно я виновата. Накаркала.
В глазах стоят слёзы, что, с учётом явного отсутствия нормального освещения, хорошей видимости не способствует, ну и не удивительно, что я спотыкаюсь – цепляюсь носком ботинка и, не удержав равновесие падаю на что-то мягкое. Истерично заверещав, оперативно сползаю на траву. Впрочем, визжать действительно есть от чего – споткнулась-то я о лежащего на земле человека. Вот только… Когда проходит приступ паники, да и света прибавляется от фонарей, сбежавшихся на мой истошный визг ребят, начинаю осознавать, что это не кто-то из наших. Рядом со мной лежит крупная, внушительная фигура в тёмной одежде, со шлемом полностью закрывающим голову, как у мотоциклиста или, скорее, гонщика. Руки-ноги на месте, одежда цела, не порвана, по её цвету, трудно определить точно, но крови, похоже, на ней нет.
– Эй! – присаживается рядом с неизвестным Ден, сначала безуспешно пытаясь поднять, а затем просветить фонариком тонированный визор. – Вы живы? – легонько трясёт незнакомца за плечо.
На его действия мужчина никак не реагирует, не шевелится. И, кажется, совсем не дышит. По крайней мере, мне не видно, чтобы его грудь поднималась.
Ну вот! Неужели ещё один? Что ж не везёт-то так!
– Похоже, и этот готов, – подтверждая мои мысли, со вздохом констатирует проводник. – Знать бы ещё, кто это такой?
– Пилот, скорее всего. Или пассажир, – логично предполагает Игорь. – Он наверное выпал. Или вышел и сознание потерял. Вон люк открыт.
Мы немедленно оборачиваемся и лицезреем тёмный провал в обшивке этого непонятного объекта. В глубине, которого, кстати, весьма зловеще перемигиваются красноватые огоньки.
