— Ты не Мария, — с тоской вздохнул он. — Где моя Мария?
И тут он бросился ко мне. Я истошно завопила. Максим сразу исчез, а в комнату ворвались родители.
— Что случилось? — раздался голос папы. Зажегся верхний свет.
— Здесь был покойник, — дрожащим голосом сказала я.
— Уж не Ленин ли из Мавзолея приходил? Начитается всякой дури, потом кошмары мучают! Отдай-ка книгу, чтобы ты нас по ночам не будила! — велела мама.
— Отоб’гать! Неп’геменно отоб’гать! — прокартавил папа, пародируя вождя мирового пролетариата.
— Но он правда был здесь! Я его видела, как вас сейчас!
— Эта книжка до добра не доведет. — Мама взяла со стола «Призрак оперы».
— Ложись-ка ты лучше спать, — сказал папа и потушил свет. Родители удалились.
Я в страхе сжалась под одеялом, испуганно осматривая комнату, неярко освещенную настольной лампой. Вроде бы никого. Где-то неподалеку завыла собака. Я поежилась, в памяти всплыл сегодняшний визит на кладбище.
Пролежав некоторое время со светом и немного успокоившись, я выключила лампу и забралась с головой под одеяло. «Может быть, и вправду померещилось?» — подумала я, но сон все равно не шел.
Я лежала прислушиваясь, затаив дыхание, боясь пошевельнуться. Я все ждала, что вот-вот в тишине снова послышатся чьи-то осторожные шаги и вздохи, но через одеяло до меня доносилось лишь мерное тиканье часов, и я не заметила, как заснула.
Громкий трезвон разносился по квартире. Я с трудом оторвала голову от подушки, пытаясь сообразить, что за противный звук нарушил мой сон и откуда он доносится. Поняв, что это всего-навсего звонит телефон, я соскребла себя с кровати и на автопилоте, не раскрывая глаз, поплелась в прихожую.
— Але? — сонно протянула я и, открыв один глаз, увидела, что часы показывают четверть восьмого.
— Ирка, это я! — донесся до меня Машкин голос.
— Кто-то обещал не звонить мне до двенадцати часов!
— Ирка, я влипла в такое! — не слушала меня Никитина. — Представляешь, звоню я вчера поздно вечером Байковой, рассказываю о наших с тобой приключениях… И она сказала, что нельзя землю с могилы полного тезки брать, так как тогда ворожба падет не на задуманное лицо, а на покойника! — орала в трубку Машка.
Сон с меня как рукой сняло.
— Так что ж она сразу не сказала, склерозница эдакая…
— Что мне делать? Теперь выходит, что меня покойник любит. По-кой-ник!
— Кстати, твой Ромео ночью навестил меня. Обознался, видать. Он к тебе не заходил?
— Опять прикалываешься? — раздался подружкин вопль. — Я ж тебе серьезно говорю!
