Работы полны поэзии. Они – торжество человеческого духа.
Желаю новых взлетов!"
Леонид Вышеславский
«Во-первых, Вы мне открыли с новой для меня поэтической стороны то, что я постоянно вижу и знаю, – знакомые уголки. Во-вторых – какая сила духа художника! Сколько бодрости и надежды! Сколько красоты и лиризма!
Надеюсь не последний раз быть на Вашей выставке».
Медбрат Парфенов
«Все свежо, зрело, талантливо.
Только Ваша воля к жизни помогла создать столь жизнеутверждающее искусство...»
Ирина Холеева
«Хорошим – хорошо, и от хороших – хорошо.
Спасибо за радость видеть вас счастливым...»
Надежда Гурникова
Не это ли имел в виду Михаил Нестеров, говоря в письме о взаимной любви Художника, Человека и Природы?
Сегодня приснился удивительный сон: широкий, с голубыми лужами двор и кучки мокрого снега по краям. Мальчишка лет десяти склоняется над лужами, разглядывает что-то в них, как в зеркале, зачерпывает ладонью воду, и ручейки, стекая с пальцев, искрятся, играют малыми струйками на солнце. Затем мальчишка лепит снежки и бросает их куда-то далеко.
Смотрю: мальчишка – это я в детстве. Хлюпаю по талой воде и снежной жиже. Иду и сочиняю стихи:
Пришла весна долгожданная.
Тает снег у ворот...
Странно, я взрослый иду рядом с собой – ребенком. И думаю, как бы он не промочил ноги. А он пытается перешагнуть через лужу – и никак, никак.
Потом вдруг смотрю – это девочка. Дочка. Как она попала сюда? Это ведь школьный двор – вон моя школа. И я пытаюсь бежать к ней и не могу...
Открываю глаза. Птица за окном что-то прокричала, деловито повернула голову налево, направо. Поглядела на меня одним глазом, клюнула себя под крыло и – улетела.
Тюбик белил и охапка пионов
Киев. Лето. У меня на балконе подруга пишет этюд: море зелени под балконом, за ним – светлые силуэты домов на Крещатике и – уходящий вверх в закатную дымку Печерск.
И вдруг кончились белила. Прервать работу – загубить работу: освещение уходит.
Кажется, есть выход: в домах напротив, в мансардах, располагаются художественные мастерские. Наверняка найдется кто-то, кто выручит.
Звонит. Откликается бывший однокашник по институту.
– Белила? Конечно, есть. Куда нести? Напротив? Пушкинская? А фамилия? Как? Не художник ли? Да он мой учитель!
Нет, говорят ему, художник Литинский никогда не преподавал. Ошибка.
– Какая разница! – кричит кто-то в трубку с такой силой, что мне в другом конце комнаты слышен его голос. – Разве дело в этом? Передо мной его портреты: Саксаганский, Ужвий. Он? Замечательный мастер. Я не расстаюсь с ним.
