Вот такая сказка, Ксюша. Я никогда не умел писать сказки, они всегда коряво как-то у меня получались. Спи спокойно. Прощай.
Хлопанье крыльев. Ворона села мне на плечо, потёрлась клювом о щёку и улетела. Я знал, что больше никогда её не увижу. Лети, птица! Моя птица...
Ночь.Метёт. Я сплю, и я вижу сон. Я сижу на поваленном дереве на берегу Истры, и разговариваю с аллигатором, который Бог знает как здесь очутился, но очень хочет домой, в Америку. И я ничем не могу ему помочь, кроме как подсказать хоть приблизительно как добраться до Атлантического океана. Пусть он встретит там зайца из моей сказки, любующегося закатом, им будет о чём поговорить.
Наверное, уже наступило утро. Пора просыпаться, кормить Ваську и читать утреннюю почту.
