Окунуться.
В последний раз. Смыть остатки, как ему казалось, хмеля. И заодно взбодриться. Он и раздевается, там, на скользком берегу. А потом с разбегу, стараясь не упасть, летит к воде.
В воду.
Он пробивает темное её покрывало, еще более вонючее, чем ему заполнилось. И вода заливается в рот и нос. Миха остервенело машет руками. Тут неглубоко, но вдруг он понимает, что потерялся. В воде. Что не понимает, куда ему двигаться.
И барахтается.
И задыхается. И кажется, начинает паниковать и в панике глотать горькую воду. А он все течет и течет. Миха пытается кричать, но под водой его не слышат.
А потом его затапливает эта болотная чернота.
И он умирает?
Умирает?!
Твою ж мать. И те воспоминания нахлынули волной. Мутью. Холодом. Страхом. И первобытным желанием жить. Выжить.
Во что бы то ни стало.
Он тогда рванул. Куда? Наверх? Вперед? Не важно. Главное изо всех сил. На остатках какой-то нечеловеческой, несвойственной ему прежде ярости. И тело выгнулось.
Захрипело.
- Что с ним?
- За ноги держи. Уходит, - теперь её голос был жестким. А Миха захлебывался.
Сгорал.
И жил.
Вопреки всему жил. И будет жить. Он выдержит. Он уже выдержал. Боль. И ту, что была. И другую, которая приковала его к телу.
Он… он есть.
Здесь. Сейчас. Где бы это ни было.
- Дыши, - на грудь легла невыносимая тяжесть, словно вся вода проклятого пруда навалилась разом. – Дыши, чтоб тебя…
- Миара, он…
- Не отвлекай. Помогай. Сила нужна. В него уходит, что в бездну. Чтоб тебя… знала бы, в жизни… дыши, говорю. Да чтоб я когда-нибудь еще связалась… да не стой столбом! Делись. И где эта девчонка…
Вода стала пламенем. И Миха, чтобы не сгореть изнутри, раскрыл рот, выдыхая этот почти невыносимый жар. А еще закашлялся. И кашель этот порождал новую боль. Словно тело его рассыпалось, а потом ссыпалось вновь.
- Вот так. Хорошо. Молодец. Вот почему вы, мужчины, такие упрямые?
- А почему вы, женщины, такие подлые?
- Что нам еще остается-то? – Миара склонилась Михой. Теперь он видел её, правда, как-то странно, словно пламенем объятую. Она и рождала тот огонь, который помешал утонуть.
Огонь был красивым.
Красным. И еще оранжевым. Самую малость желтым. И Миха уже сам потянулся к нему навстречу.
- Глаза открой, - сказали ему, и пламя качнулось, коснулось, уже не обжигая, но скорее согревая. – Я знаю, что ты слышишь.
- Ты… - из горла вырвался сдавленный сип и он опять закашлялся. На сей раз наяву. – Ты меня…
- Я тебя, - Миара подхватила его, помогая сесть. – Ты меня. Так что, считай, квиты.
