Игорь… Мысль о нём вновь не заставила себя ждать… Игорь! А как быть с ним? Что делать? Просто забыть? И жить своей обычной жизнью, как раньше? Ведь за мою жизнь будет ещё сотня таких Игорей! Да что там сотни! Тысячи, десятки тысяч, сотни тысяч, миллионы!
Ведь я достойна этого… Я красива, стройна, остроумна… Мои голубые глаза… Мои смешные веснушки на носу… Мои чёрные, как пепел, волосы… Мой красивый и аккуратный носик… Моя кожа…
Вспомнив, как ещё сегодня Вишневецкий хвалил мою нежную кожу, и мне вновь стало не по себе… А что делать с ним? Рассказать всё родителям? Ведь они поняли, осознали свою неправоту, и наверняка мне помогут… Или всё же не стоит?
Мысли крутились у меня в голове. Вишневецкий, Вишневецкий… Чёрт, возьми! Какого, спрашивается, я вообще попёрлась сегодня в школу? Могла ведь прогулять один денёк, ничего бы не случилось со мной! К тому же можно было сослаться на «женское». Никто бы мне даже слова не сказал… А так…
Дура, дура, сто раз дура! Он ведь писал мне тогда! Писал! Как я могла не обратить тогда на это внимания? Как?! Или я всё же думала, что он мне ничего не сделает? Значит, не боялась?..
Не боялась… Или мне самой этого хотелось? Там, далеко, в подсознании…
Чёрт, нет! Ни за что! Я отгоняла от себя все эти дурацкие мысли. Я ведь ненавижу его… Ненавижу…
* * *
Врачи разрешили забрать меня из больницы лишь спустя день.
Понятное дело, провалявшись целый день в больнице, в школу я на следующий день не пошла…
Вернувшись домой, мама меня сразу же оповестила:
— Я поговорила с докторами, — начала как обычно из далека она. — Так вот, ты сейчас дома только лишь из-за того, что мне удалось поговорить с глав. врачом Сидоровым.
Это долго будет продолжатся. Я слушала в пол уха.
— Мария, ты слышишь меня? — отвлёк меня от мыслей недовольный оклик мамы. — Мария, я с кем разговариваю?
— Со мной.
— Ну тогда слушай. Ты понимаешь, что ты наделала? Тебя могли упечь в дурдом за суицид! Ты это понимаешь?
— Понимаю.
— Я рада, что ты хоть это поняла. Так вот, теперь, каждый день ты будешь ходить к психологу, которого порекомендовала мне Поля.
— К семейному? — съязвила я.
— Ты зря ухмыляешься, — строго и серьёзно оборвала меня мама. От той вчерашней, обеспокоенной и несчастной мамы не осталось и следа. — Это очень хороший подростковый психолог.
— И сколько я должна буду к нему ходить? — беспечно уточнила я.
— Месяц.
— А не многовато ли?
— В самый раз.
— А по-моему…
— Не смей мне перечить! — взвилась мама. — Пока ты моя дочь…
