— Как ваше имя, господин?
Вместо ответа беру из её пальцев бокал и делаю два больших глотка.
— Изумительный вкус, — возвращаю бокал, продолжаю свой путь.
Но замедляю шаг и морщусь от стрельнувшего болью предплечья и лопатки с неожиданно разболевшейся застарелой травмой.
— Чёрт, — хватаюсь за плечо. — Тренироваться нужно больше.
Наконец выхожу на свежий воздух — задержанных уже посадили в кузов — и довольно вбирая его полной грудью. Вспоминаю о Бартоне.
— Куда этот говнюк смылся? — осматриваюсь по сторонам. — Ладно, никуда он от меня уже не денется. Мелкий поганец.
Смотрю на часы. Опаздываю. Хмурюсь, наблюдая, как закрывают дверь кузова.
Что ж, придётся вновь воспользоваться порталом.
— Ты ещё об этом пожалеешь! — выкрикивает лысый, рука которого была перемотана бинтом пропитавшийся кровью.
— Завтра поговорим об этом, — даю знак напарникам наконец-то закрыть кузов и увезти задержанных в отдел.
Дожидаюсь, когда машина уедет, и покидаю игровой дом. Иду вдоль ограды по полупустой улице, освещённой фонарями. Поворачиваю в пустующий тёмный квартал, где по обе стороны заборы ещё выше. Призываю тьму, которая тут же послушно сгущается впереди чёрными щупальцами, ожидает меня. Уверенно шагаю в неё и пропадаю с дороги.
Выхожу уже на хорошо знакомый мне выложенный городской плиткой тротуар, среди деревьев, и направляюсь к бару «Крыло» — трехэтажное здание стоит у торговой площади, потому каждый вечер оно переполнено гостями.
Смотрю на серп луны, что проскальзывает среди крон, и выхожу на проезжую дорогу. Перехожу её и оказываюсь у дверей бара, где стоят группами отдыхающие, разговаривают, дымят сигарами. Впрочем, женщин здесь тоже хватает. Не элитный дом, но вполне комфортное место, где после работы можно слегка затеряться и хорошенько отдохнуть.
Шагаю к высокой барной стойке. Как всегда здесь крепкие запахи вин и смеси разных видов табака. Лакей сразу провожает меня до места на втором открытом этаже, где и сидит Грант, уже потягивая какой-то коктейль.
Завидев меня, он хитро сощуривает глаза, встретив меня довольной ехидной улыбкой. Заказывает лакею напиток, когда я приближаюсь к нему.
— Домал, что я опоздаю? Как бы не так, — одёргиваю его сразу от колкой шутки, опускаюсь на мягкий диван, взглянув вниз, скользя взглядом по музыкантам, что сидят на сцене, и множеству наполнившихся посетителями столиков.
— Опять был на задании? — спрашивает, кивая на рубашку. Смотрю на подпалённую ткань.
Чёрт, опять, но такова моя особенность, рубашек я себе испортил уже целую дюжину. И ещё плечо это. Трогаю. Почему болит так?
