Пока гитарист возится, Леся расправляет спину, замирает у микрофона, будто собираясь с духом, и начинает негромко напевать:
Когда ты уйдешь,
Забрезжит рассвет.
Мечтаешь исчезнуть?
Но выбора нет.
Ее голос мягкий, тягучий, словно карамель. Обволакивающий своей необыкновенной сладостью. Он действует на меня, будто парализующий газ — прибивает к стулу, заставляет сознание тонуть, погружаясь в дымку из слов. Она словно делает что-то противозаконное своими губами, что-то запретное. Не поет, а мурлыкает, щекочет, поглаживает, подчиняет своей воле.
Далее вступает Майк с электрогитарой, сразу, будто интуитивно, создавая созвучие с партией солистки, а Ник отзывается неспешным, но глубоким и проникновенным барабанным ритмом. Звук нарастает. Клавишные наполняют мелодию фактурой. Для органичной ритм-секции группе не хватает лишь бас-гитары, но томный бархатистый голос исправляет и это:
Ты снова вернешься
В обитель греха.
Попробовал раз,
Пропал навсегда.
Барабанная установка словно взрывается, накрывая нас лавиной из звуков, гитара подхватывает, переливы клавишных взмывают в воздух яркими искрами, а девушка впивается в микрофон, будто боясь задохнуться, и спрашивает:
Милый, скажи,
Тебе плохо от моей любви?
Смотрит на меня, дожидается барабанной партии и почти кричит:
Никуда не деться-я-я -
Я-я-я-я — яд в твоей крови!
Сижу потрясенный. Чем? Не знаю сам. Тем, что не понял, что это было. Может, сеанс гипноза? Магия? Но острое чувство, тлеющее во мне угольками, шепчет: хочу. Хочу так же. Срочно. Немедленно! Да, да, да, да!
Ребята играют еще пару композиций, а я сижу, не возражая даже тому, если они исполнят сейчас весь свой сет-лист. Песни на русском, песни на английском, каверы. Больше инди-попа. Да, я уже влюблен в этот жанр, в его неповторимый стиль.
— Бери, — возвращая меня к реальности, восклицает девушка.
И я будто выпрыгиваю из душного шкафа.
— Что? Где?
Она смотрит на меня, как на несмышленого юнца и смеется, облизывая накрашенные красным губы.
— Гитару. — Указывает на элегантный черный футляр в руках вошедшего незнакомца.
Кто он? Часто моргаю, глядя на крепко сбитого невысоко паренька, стоящего передо мной. Кисть его левой руки перемотана бинтами, глаза приветливо улыбаются, губы сжаты в упрямую тонкую линию.
— Боря, — представляется он, передавая инструмент, и пожимает мою ладонь освободившейся рукой.
— БОрис Бритва! — Ржет Ник из-за установки.
— Пошел в жопу, — отзывается парень и показывает ему средний палец. — Из-за того, что я разрезал запястье, не нужно на меня цеплять навечно это тупое погоняло, понял?
