Я смог! Я, мать его, это сделал! Да!
Мои ребята подбегают к микрофону и что-то говорят, вторя солистке. Они визжат, подбадривая толпу, и аплодируют сами себе, время от времени выбрасывая в воздух кулаки. Один я продолжаю еще несколько секунд стоять, обозревая людскую реку у своих ног, пока, наконец, не присоединяюсь к ним, чтобы обнять. Хлопаю по плечам и мокрым спинам.
Улыбаюсь, вспоминая, как все это время на сцене у меня дрожали колени и потели ладони. И понимаю, что хочу еще. Еще! Какой же это кайф! И теперь я — наркоман. Уже не смогу жить без этого. Мне нужна сцена, нужно это удовольствие, которое получаешь вместе с другими музыкантами и с публикой. Нужен этот драйв. Да!
Черт… Да ведь это даже круче, чем секс!
Мою майку хоть выжимай. От поливающего нас яркого света на сцене очень жарко. Прижимаю к себе гитару и спускаюсь по дощатой лестнице вслед за ребятами. Бросаю прощальный взгляд на пришедших на концерт. Они все еще провожают нас криками, благодарят и радуются. Они видят нас в первый раз и уже любят! Вау…
Да это же не просто толпа, это, черт возьми, — огромный сгусток живой энергии! И я только что был к нему подключен… Трясу головой и вдруг понимаю, что мог еще пару часов так простоять, делясь с ними музыкой. А то и целые сутки. Насколько бы хватило сил. И улыбка постепенно заполняет все мое лицо.
— Я налажал. — Почти кричу я в ухо Майку. — Пару раз, кажется. У меня тряслось все, что только можно. — Тот останавливается и оборачивается ко мне. На его лице нет укоризны, он громко смеется, устраивая чехол с электро-гитарой у себя на спине. — И в конце, кажется, сыграл чуть быстрее.
Парень хлопает меня по плечу.
— Нормально все. Зато народ колбасился!
Четверо дюжих ребят в черных футболках забегают на сцену по лестнице, чтобы унести нашу технику. Это технические помощники. Мы останавливаемся, чтобы дождаться их. Ярик тоже идет помогать.
Вслед за ними на сцену, пройдя миом нас, по-хозяйски вальяжно поднимается средних лет мужчина с микрофоном. Я тут же узнаю его — это известный телеведущий Ритмий Ганиев. Его глаза блестят шальным огоньком, волосы всклокочены, тщательно выщипанные брови растрепались, а фарфоровые коронки, стоимостью с хорошую квартиру в столице, отражают огни всех направленных на них софитов.
Когда он начинает говорить в микрофон что-то откровенно пошлое, пытаясь заигрывать с залом, вдруг понимаю, что мужчина, вероятнее всего, под кайфом, и отворачиваюсь. Прокручиваю в голове лайн-ап с флаера.
