Утро, разогнаны тучи,
День, наступает колючий,
Ветер кусает прохожих,
Бегущих всё так же похоже.
Опять началась круговерть,
Вновь установлен мольберт,
И кисть рисует творца,
Холст, что не знает конца.
И сквозь потоки времён,
Жизнь там мазок за мазком,
И пусть наша жизнь коротка,
Мазок на палитре холста,
Но до скончания времён,
На холсте он останется том!
Всё проходящее, пусть,
Знать, коротка наша грусть,
Но на великом холсте,
Место есть каждой судьбе!
И жизнь закончится что ж,
От этого ты не уйдёшь…
Но помни, что может мазок,
Иметь колоссальный свой толк!
Он может событием стать,
Картину холста поменять!
Правят историей пусть,
Не только великая грусть,
Правит историей всё ж,
Мирская к творению любовь!
И каждый день, каждый час,
Меняется холст жизни наш,
Меняется так же наш мир,
Меняется храм и кумир.
И те, кто сумел осознать,
Его и смогли поменять,
И вот их штрихи на холсте,
Отмечены в нашей судьбе.
Что же желаю с утра,
Тебе я побольше тепла,
А так же хочу пожелать,
Себя в том холсте увидать,
Увидеть, понять, оценить…
И жизнь яркой краской прожить!
