Но, а как же счастливая любовь? Неужели ее нет? Почему о ней ничего не слышно? Почему о ней не говорят на каждом углу? Почему о счастливой любви, вообще, мало что говорят…?
Я иногда думаю, а может мы все перепутали? И любовь это на самом деле не существительное, а глагол — слово, обозначающее действие. Ежедневное, ежеминутное… И не одно действие, а множество действий, которые совершаются постоянно. Когда Он и Она, вдвоем, словно художники кладут мазки на полотно своих отношений. Создавая свою картину, свою любовь.
Почему-то вспомнился дедушка с чёрным пуделем…
Мне тогда было 10 или 11. Мы гуляли со своими собаками. Как то случайно они нас познакомили. Он оказался художником. Он предложил научить меня рисовать. Я согласилась.
Когда я приходила к нему на урок, его бабушка угощала меня чаем с вкусными пирогами или баранками, расспрашивала о школе, об уроках, учителях и говорила, что вдохновение не приходит к голодным. Я пила чай, а потом училась рисовать…
Это было не такое рисование, как в школе. В школе мы сначала рисовали простым карандашом, стирали резинкой, если что-то не получалось, рисовали заново и только потом раскрашивали красками.
С ним я рисовала совсем по-другому. Он давал мне лист бумаги, уголь или краски и я рисовала. Просто так, сразу, углем или красками на бумаге.
Сначала мне было страшно рисовать что-то, не имея возможности стереть, исправить. Я боялась ошибиться, нарисовать что-то не правильно, не так…
Только потом, десятки лет спустя, я поняла, насколько это было жизненно важно, научиться рисовать свою реальность сразу набело, писать без черновика.
Я приходила к нему каждую неделю, рисовала натюрморты и портреты, шары и вазы…
Я училась изображать на чистом белом листе бумаги то, что я вижу, что представляю, что чувствую.
Но однажды это все закончилось. Закончилось каким-то глупым непонятным образом. Просто я что-то не сделала дома, и мама не пустила меня на урок. А я своим детским умом не догадалась позвонить и предупредить его. Думаю, он ждал меня, а потом просто решил, что мне это не нужно. Наверное, обиделся. Это сейчас я понимаю, что он через рисунок вкладывал в меня кусочек своей души. А тогда…
Через несколько дней мы случайно встретились на улице, я поздоровалась с ним, а он прошел мимо, словно не заметил. Мне было как-то неудобно, стыдно, я подумала, а может он не узнал меня в этой моей новой шапке. В моей детской голове не возникло мысли догнать его извиниться и всё объяснить. Хотя, может, я просто не помню…
