Горсть бледно-розовых лепестков полетела в зеркало. Его поверхность пошла черными пузырями, потекла патокой. Чародей замахнулся. Цукумогами сжался в преддверии удара. Комната перевернулась.
Анджея приложило о потолок, вышибив весь воздух. Слетела шляпа. Демон остался внизу. Помещение накренилось, и Шулер покатился в сторону выхода. Грохнувшись на пол – вновь занявший положенное ему место – добрую минуту не шевелился. Переводил дыхание и мысленно матерился.
Придя немного в себя, чародей, кряхтя, поднялся. Поправил сбившееся пальто. Отряхнулся. Проверил пузырьки на поясе. Слава всем богам, старым и новым, – ничего не разбилось. Пригладил волосы… Холера! Шляпа!
Проглотив очередную порцию ругательств, Анджей глубоко вдохнул и заставил себя успокоиться. Огляделся. Опять коридор. Надоело уже, право слово.
Так-с… Нужно найти хозяина этого зверинца. Шулер прислушался к своим ощущениям. Весь дом был пропитан потусторонним. Но кое-где оно все же чувствовалось сильнее. Словно на пепелище, когда к запаху гари примешивается вонь бензина – источника возгорания.
Чародей потянулся за этой тонкой нитью, нащупывая разумом нужные отголоски. Коридор, коридор, поворот. Он шел не задумываясь. На чистой интуиции. Палитра ощущений постоянно менялась, смещалась. Приходилось то и дело корректировать направление. Дверь. Новый коридор. Очередной хлопок за спиной. Очередной проход впереди. Анджей замер на мгновение. Повернул назад и вышел в сквозной зал. Очень похожий на тот, в котором он бился с цукумогами. Только без зеркал. Пройдя его, Шулер оказался в маленькой комнате. Справа в углу приткнулась дверь. От полуистлевшего дерева так и веяло паранормальным. Чародей раскрутил крест. Пинком проложил себе путь. И вошел в место, где началась трагедия этого дома.
Нити. Повсюду. Красные, толстые и мохнатые. Они затянули небольшую комнату подобно джунглям. Оружие тут же запуталось, как гребень в непослушных волосах. За спиной захлопнулась дверь. Снова.
«А эта сволочь себе не изменяет…»
Слева стояла накрытая шерстяным одеялом кровать. Напротив нее громоздился покрытый темными брызгами комод с какой-то книжкой. Над ним виднелась овальная проплешина в слое пыли. Там когда-то висело зеркало.
Скрип. Скри-и-ип. На другом конце спальни на кресле-качалке сидела босоногая кикимора. Маленькая. Хрупкая. Лицо ее скрывали длинные черные волосы. Сжимая в руках окровавленное веретено, она смотрела на Анджея. И тихонько смеялась. Перед ней на полу валялся пронзенный спицами клубок, от которого веером расходились потоки шерсти, что заполнили всю комнату. Вероятно, та самая забытая на ночь пряжа, породившая нечисть.
