- Мужайся... Courage, Ferdinand... - все повторял я, все подбадривал себя... Потому как раз, что везде тебе указывают на дверь... a force d'etre foutu... ты обязательно поймешь, увидишь, черт возьми... что же пугает их всех... всех этих козлов, там за краем, в конце, на донышке ночи...
Он кокетничает, опять кривляется, по своему обыкновению, Луи-Фердинанд, он знает, лучше всех знает, что же кровь леденит, сушит гортань и лишает сна, когда в иррациональном мраке персональной вселенной аукается душа.
Смерть. La Morte. Небытие.
А бессит, заставляет его фиглярничать и гнусно хихикать всеобщее нежелание переживать этот страх. Пройти его коридорами, ощутить каждую выемку, выступ, прикоснуться к каждому камешку бесконечного лабиринта и у холодной скользкой стены последнего тупика убедиться:
Черви, черви... asticots...
Ни до, ни после ничего нет. Только вот это - легких дрожащие розовые пупырышки, день и ночь чавкающие кишки, голову болью разламывающие мозги - шкура, кости, мясо.
Да!
А значит и нет иного смысла и оправдания бытия кроме логики чувства и правды тела. Слушать и созерцать. Лежа на солнцем согретом берегу обмелевшей Гаронны под звуки аккордеона ощущать, смаковать, наслаждаться каждым оттенком радости и каждым нюансом боли. Вкусить, испытать, позволить плоти все, что только может она под равнодушным сводом небес на всегда готовой в лоно свое принять земле. И тогда, после этого не страшно будет уже, не больно умереть на солнцем согретом берегу обмелевшей Гаронны под звуки аккордеона.
Ferme tes jolis yeux, car les heurs sont breves...
Au pays merveilleux, au doux pays du re-e-eve...
Но люди заставляют себя и других прятаться и убегать. Убивать, насиловать, калечить. Нюхать ипрскую грязь, разящую пеплом, порохом и сортиром, госпитальные простыни марать кровью, гноем и спермой, водочными миазмами одуряющим потом, мочой и блевотиной заливать пароходные палубы и стены колониальных бунгало.
Унижение.
Ужас и страх - только это оставлено, дано в ощущениях, вычленено из бесконечной гаммы жизни.
- Суки, падлы, ублюдки, - хрипит Селин иступленно, - Вы сдохнете, все равно сдохнете, все до единого. Ваша злоба, ваша привычная опьяняющая подлость, она, в сущности, смешна, она не спасет, не защитит, под гадким илом, грязью и мраком ее, в тине темной души ждет, ждет своего часа, чтобы явиться, предстать во всей жабьей красе, хотите вы того или нет, правда.
Бесполезно.
Трагедия человечества в отсутствии воображения.
