Года к нам, женщинам, суровы,
Недолог путь наш до зимы.
Поэтому всегда готовы
К самопожертвованью мы.
Кто он, мужчина? Камень. Глыба,
Нам созданная на беду.
А женщина — она, как рыба,
Попасть стремится на уду.
Чего нам, рыбкам, не хватает?
Зачем в тщеславии пустом
Любая о крючке мечтает,
Особенно о золотом?..
Так шли разбойники на дыбу.
О женщины! Святой народ…
А он, мужчина, ловит рыбу,
С ухмылкой бормоча: «Клюет!»
Река недвижна. Солнце парит.
Подсечка! Хриплый шепот: «Есть!»
Вот он поймал ее и жарит,
Когда изжарит, будет есть…
Красивы под пером поэта
И наше счастье и беда…
Не говорите мне, что это
На постном масле ерунда.
