Я люблю говорить: «Мой народ»,
так как я из народных поэтов.
Столько брошено в наш огород
и каменьев и прочих предметов…
Русский мамонт пока еще спит,
не разыграна русская карта,
но уже пробирается СПИД
к нам
в потомках мосье Бонапарта.
Били вороги нас под ребро,
постоянно кусая и жаля…
Быть должно с кулаками добро —
нам пора начертать на скрижалях!
Кто поймет,
что у нас на уме,
наш огонь до поры только
тлеет…
На родном поскользнешься дерьме,
и на сердце озябшем теплеет.
Не впервой нам в сплошной мерзлоте
первородство отстаивать в драке.
Мы уж как-нибудь так,
в темноте,
в наготе, в запустенье, во мраке…
