Реплики в сборе: Литературные пародии | страница 12



я просто ваш палач с рассвета до захода.
Не важно, что у вас столбняк и паралич,
меня читайте до летального исхода!

Поэт и табурет

Что думал, как настроен был поэт,
Как он встречал закаты и рассветы,
Навряд ли объяснит нам табурет,
Или чернильница, или штиблеты.
Лев Озеров
Позвольте вам представиться: штиблет.
Хозяин мой во мне ходил по свету.
Мне табурет сказал, что он поэт,
Но вряд ли можно верить табурету.
Для табурета, в общем, все равны,
Он в смысле кругозора ограничен,
Людей он знает с худшей стороны,
Поэтому и столь пессимистичен.
Хозяин мой во мне встречал рассвет,
По лужам шел по случаю ненастья,
И вдруг зарифмовал «рассвет» — «штиблет»,
Признаться, я был вне себя от счастья!
Нет, все же он действительно поэт,
Как не воздать бесценному шедевру!
Поэта угадал в нем табурет
По одному седалищному нерву!

На коне

Я люблю приезжать в этот город,
И бродить, и ходить не спеша.
Снова скачет надменно и гордо
Всадник бронзовый мимо меня.
А в Большом Драматическом горько
Плачет Лебедев в роли коня.
Марк Лисянский
Я люблю приезжать в этот город
С каждым годом сильней и сильней.
В город, воздух в котором распорот
Ржаньем всех знаменитых коней.
Я смотрю затуманенным взором,
Все навеки запомнить дабы,
Вижу Аничков мост, на котором
Кони Клодта встают на дыбы.
Медный Всадник по-прежнему скачет,
И легенды слагают о нем.
В этом городе Лебедев плачет,
В БДТ притворяясь конем.
На любую вступаю я площадь,
Вдоль проспектов гуляю седых
И себя ощущаю как лошадь,
А порою — как пара гнедых.
Здесь прохлада струится за ворот,
Конский запах волнует до слез.
Я люблю приезжать в этот город,
Ржать, и плакать, и кушать овес.

Разноголосье

По-бабьи ссорюсь, по-мужски мирюсь.
По-волчьи вою, блею по-козлячьи.
То скакуном гарцую на виду,
То протащусь последней старой клячей.
Какая радость удивлять глупцов.
На собственную глупость удивляться.
Майя Луговская
То этим быть, то этой — вот где шик.
Вы с этим не согласны? И напрасно.
Я где-то баба, в чем-то я мужик,
Но где и в чем — мне и самой не ясно.
Но это ладно… Это ерунда,
Я вам приберегла еще гостинец:
Во мне, не удивляйтесь, иногда
Открыт, живет и действует зверинец.
Я блею, кукарекаю, змеюсь,
Рычу, жужжу, мяукаю и лаю.
Я квакаю! Короче, становлюсь
Зверюшкою, которой пожелаю.
Их голоса тяну в стихи свои,
Дабы глупцы скулили и дрожали.
Жаль только, вы, читатели мои,
Не хрюкнули блаженно, а заржали…

К вопросу о геньях

В Лутовинове — Тургенев.
И в Карабихе — поэт.
Я не гений. Нету геньев!
Прежде были — нынче нет.
Чехов в Мелихово едет.