Какая-то жизнь появилась только на подъезде к основным корпусам. Я уперся в Т-образный перекресток возле того самого кафе на небольшой площади. Увидел обелиск, который по идее тоже памятник, но вряд ли нужный, несколько джипов на парковке — два просто фермерских, а третий с пулеметом на крыше. И несколько вывесок — приветственный рекламный щит с флагами США и Сьерра-Леоне и слоганом про партнерство и вечную дружбу, а рядом на столбе таблички с навигацией.
Вычитал нужную мне табличку и, и не став разбираться, где сейчас пассажиры джипов свернул налево в сторону одинаковых трех и пятиэтажных домиков белого цвета. Одинаковых по стилю в архитектуре — типовая длинная общага, похожая на старые советские санатории на море. Куча балконов с тонкими перегородками, выкрашенными в серый цвет, и необычной крышей. Будто над каждым балконом на последнем этаже сверху поставили арку. Выглядело это так, будто в ряд положили несколько огромных труб, а потом отрезали нижнюю часть и прикрыли этим стены.
Где-то вдалеке, с противоположной стороны студгородка, послышалось два выстрела. В ответ раздалась короткая очередь, и судя по звуку другого калибра, у них там был и противник.
Я не стал реагировать, спрятал мотоцикл в кустах и пошел искать нужный мне памятник. На карте семь домов, расположенных в виде неправильной буквы «Ш», ну или «Е» — зависит, как карту повернуть. Только палочек внутри было не три, а четыре.
В ближайшем ко мне доме было тихо. На некоторых балконах сохла одежда на веревках, часть окон была разбита, а под ними на дороге валялись вещи. Ощущение, будто кто-то освобождал комнаты, выкидывая ненужное, а кто-то другой потом эти вещи шмонал, отбирая все ценное, причем не один раз. И это все были разные люди.
Двери в единственный подъезд были нараспашку, но предбанник был забаррикадирован сломанной мебелью. Окна первого этажа, по местной традиции, все в решетках, но дотянуться до второго этажа и залезть на балкон при желании было легко.
Памятника я не обнаружил и, стараясь, не привлекать внимания ни возможных жильцов, ни зомби, шатающихся на границе с лесом, пошел дальше.
— Во, деревня! Кто же его посадит, он же памятник… — я бурчал под нос всякую ерунду, осматривая то, что испугало Альфреда.
И был готов с ним согласиться. Увидишь ночью у себя за спиной такую страхолюдину, и потом уже легко в мутантов поверишь. Нет, справедливости ради местный скульптор старался и лицо Джей-Эф-Кея, а это оказался не кто иной, как Джон Фицджеральд Кеннеди (я подглядел на табличке), тридцать пятый президент США, выглядело довольно похоже. Крупный нос, нахмуренный лоб, прическа — нет вопросов. А в остальном, его не только посадили, его воткнули в постамент примерно по грудь, голым и только с одной рукой, согнутой в локте и растопыренными пальцами.
