— Почему он кричал?
Нельсон заколебался, явно испытывая неловкость:
— Он… Только поймите, я ведь толком и не видел ничего.
— Конечно, — кивнул я.
— Ну, по шуму это смахивало на драку. Там возились. И я слышал, как он подал голос, понимаете? Словно кто-то там его напугал. — Нельсон тряхнул головой. — Тогда он и начал кричать.
— А дальше?
— Я бросился ему на помощь, но… — Щеки его порозовели. — Понимаете, все это застало меня в самый разгар… ну… В общем, я выскочил из кабинки через минуту примерно.
— И что?
— И там был мистер Пелл. Без сознания, весь в крови. Не то чтобы совсем плох, но отмутузили его, похоже, будь здоров. Нос сломали. Может, и челюсть тоже. В общем, его забрали в больницу.
Я нахмурился:
— Кто-нибудь мог проскользнуть внутрь или наружу?
— Нет, — заявил Нельсон, и на этот раз в его голосе не прозвучало ни тени сомнения. — Эта чертова дверь просто дико скрипит всякий раз, когда ее открывают.
— Но ведь кто-то мог войти вместе с Пеллом, — предположил я.
— Войти, может, и мог, — согласился он. — Но…
— Знаю, знаю, — кивнул я. — Все равно ему пришлось бы открывать дверь, чтобы выйти. — Я задумчиво потер подбородок. — А если кто-то придержал дверь?
— В фойе было полно народа. При открытой двери оттуда слышны голоса, — возразил Нельсон. — И прямо за дверью стоял коп. Собственно, он первый и прибежал.
Я хмыкнул:
— И за отсутствием других подозреваемых всё повесили на тебя.
Нельсон хмуро кивнул.
Я подумал немного и снова повернулся к нему:
— Как ты думаешь, что случилось?
Он решительно покачал головой:
— Не знаю. Должно быть, кто-то ухитрился каким-то образом попасть туда и выбраться обратно. Может, через вентиляцию или еще как.
— Угу, — кивнул я. — Должно быть, так.
Нельсон покосился на часы и поперхнулся:
— Черт! Мне надо в аэропорт. Через тридцать минут я должен встречать Дарби и отвезти его в гостиницу.
— Дарби? — переспросил я.
— Дарби Крейна, — объяснила Молли. — Продюсера и режиссера ужастиков. Почетного гостя «Сплеттеркона».
— Я мог видеть что-нибудь из его опусов? — поинтересовался я.
— Возможно, — кивнула Молли. — Вы «Жатву» видели? Где то самое Чучело.
— Э… — Я порылся в памяти. — Это там, где оно проламывается сквозь стену монастыря и пожирает монахинь? А библиотекарь поджигает библиотеку и сам сгорает вместе с ним?
— Оно самое.
— Ха! — сказал я. — Неплохо. Но я в жизни и пострашнее видал.
— Прошу прощения, — вмешался Нельсон, — но мне действительно надо рвать когти.
При этих его словах у тротуара остановилось такси. Я огляделся по сторонам — моя ненавязчивая тень никуда не делась.
