— Как ты, граф? — на вопрос не реагирует. — Слушай, хватит киснуть. Живой же, тебе этого мало?
Пересилив свою депрессию, он оборачивается ко мне:
— Прошу прошения за бестактность, командир Перун, — мое настоящее имя он, конечно, не знает, только позывной. — Я по гроб жизни вам обязан, но даже не поблагодарил. Мой род выплатит вам материальную благодарность. Назовите только счет и имя, на кого переводить.
— Забей. — Имя ему назови, как же. Раскрываться уж дураков нет. — Я пришел не бабки с тебя трясти, а обрадовать, граф. Скоро починят твою мордашку. Есть у Бородовах чудо-средство. Так что не горюй. Как доставят в Москву, тобой займутся.
— Правда? — хлопает он голубыми глазами. Ну, вот уже надеждой засиял. Не зря я зашел. Вообще утешил его не из сочувствия, а на всякий случай. А то еще от расстройства перерезал бы себе вены. Градгроб знает этих нежных аристократов.
— Ага, — подтверждаю. — Думаю, в Москве тебя назовут героем. Ветеран, да еще и из плена выбрался. Красотки толпами на шею вешаться будут.
— Какой я герой, — выплевывает он надрывно. — Это больше про вас и ваших людей, — он явно сморщился под бинтами. — Перун, к черту исцеление! — поспешно поправляется. — То есть нет, не к черту, конечно, но… можно позже? Разрешите остаться в ваших рядах? Я могу еще повоевать, пускай и без носа с ушами, но я всё еще Рыкарь! Оплачу свой долг кровью басмачей!
Смотрю на этого графа-мумию. Еще одного маскарадника нам не хватало. Ну, с другой стороны, хочет — пускай воюет. Тем более порох он уже нюхал не раз и, видимо, афганцы не до конца сломили его психику.
— Запросто, — киваю. — Скажу Сергею Ливеру, чтоб брал тебя в распоряжение. Думаю, он обрадуется. В штаб возьмет. Так что удачи, еще пересечемся.
— Спасибо, — кивает граф. — Не подведу.
Уверенности в нем прибавляется. Иногда, чтобы побороть внутренних демонов, надо пролить кровь внешних. Для Дмитрия теперь демоны — афганцы. Для меня ими навсегда останутся плотоядные твари из других миров.
Покидаю графа, в коридоре через несколько поворотов попадается Слепой кот. Опять кожу под маской прокалывают иглы его ментального скана. Бесит неимоверно.
— Чего надо? — рычу на спецназовца в затемненных очках.
— Тебя надо, — не тушуется Кот. — Есть разговор. Отойдем?
— Здесь говори, у меня дела, — прохожу мимо. — Пока не ушел, у тебя есть примерно полминуты.
Он хватает меня за руку.
— Боюсь не успеть.
— Руки убрал, — сдержанно говорю, обернувшись.
Кот лишь усмехается. Ну, сам напросился.
