— В̒͒͝ ѓ͠͠о͌̈́͠с̽͠͝т̓͌͛и̐̒͆ к̒̐͝ м́͛̿а͊̐͘д͒͝ӝ́͒̚а̓̓̓х̐̓̚е̓͌̕д͑͋͑а̀͌͝м̒̽̕.̒̐̓
К утру мы зачистили еще двадцать три укрепрайона афганцев. Моих девушек не было ни в одной.
* * *
Просыпаюсь со страшной болью во всем теле. За ночь прочесали весь южный горный район, но девушек не нашли. София ищет в России, но следы похитителей обрываются под Москвой. Градгроба поперек! Так, стоп. Берем себя в руки. Поэтому макаронники с англичанами и молчат. Этого они добиваются. Чтобы я метался, бесился, делал ошибки, может быть, споткнулся на ровном месте и шею себе свернул. Когда же похитители объявятся, я буду уже на всё согласен, на любые условия. Как бы не так! Я буду готов только вам кадыки вырвать, сволочи!
Рядом на раскладушке, закинув на меня обнаженную ногу, лежит Бестия. На ней только майка и трусики. Вся взъерошенная, глаза усталые после бессонной трудовой ночи, но горят ласковым огнем, как у прирученной кошки.
— Перунчик, мы найдем их, — гладит спецназовка ладонью мое лицо. — Найдем твоих женщин.
Поворачиваюсь, мы оказываемся лицом к лицу.
— Давно поняла?
— Сразу, по прядям, — кивает она вниз. Прослеживаю взглядом. И правда, все еще сжимаю в кулаке локоны. — Завидую им. Зачистить сотни террористов ради них. За одну ночь. Никто другой из мужчин на такое не способен.
Она задирает майку, берет мою руку — ту, что без локонов — и притягивает к своей груди. Пальцы задевают сосок, меня прошивает током. Чувствую, как кожу девушки покрывают мурашки. Она готова утешить меня всеми способами. Да, ради таких женщин стоит убивать террористов.
— Это еще не всё, — говорю. — Сотен будет мало.
Отрываю руку от нежной мякоти. Рывком вскакиваю и иду к пролому в стене. Девушка вздыхает, с грустью провожая меня.
Пока хватит вылазок. Бессмысленно рыскать по кишлакам и подгорным норам. Похитители скоро сами объявятся. Я же пока должен медитировать. Если успею подлечить астральное тело, хотя бы до еще одного фрактала, то уже время не зря потрачу.
За моей спиной раскрываются черные крылья. Оттягиваю штору с пролома и ныряю в рассветные лучи.
* * *
Мишель выглядывает из окна «клуба». Тонкий силуэт вырисовывается на высокой крыше минарета. Судя по сидячей позе, Перун медитирует.
— Разве правильно его оставлять одного? — от беспокойства латинка ломает пальцы. — На такой верхотуре?
— Ему пришлось туда забраться, чтобы пигалицы, как ты, не мешали, — бурчит Бестия. Свои же собственные слова отзываются внутри болью — ведь она сама такая же! Пыталась завести Перуна, когда у него горе. Вот же бестолковая!
