* * *
Колышат кронами невероятной высоты дубы смыкающиеся в одну темно-зеленую крону над домиками пионерского лагеря, лениво колышит перьевые поплавки речка с желтым песком мелкого пляжа, таинственнен старый сосновый перелесок где покопавшись пару часов вместо опостылевшего дневного сна, можно запросто нарыть пригоршню чудом сохранивщихся со времен войны автоматных патронов, немецкий тесак, а если очень здорово повезет то и парабеллум с навечно заклинившим затвором…
Колышется за стеклом маски голубовато-зеленая теплая вода ласкового Черного моря, открывая неведомое царство морского дна, перевитые коричневыми водорослями камни, снующих по песку усатыми мордочками серебристых с розовым очень вкусных барабулек, пестрых пугливых зеленух, полосатые каменные окуни, терпеливо поджидают в расщелинах скал добычу, таращат выпученные глаза головастые, с огромными пастями, усеяные страшными колючками морские ежи — скарпены; бегут бочком, на растопыренных членистых ногах крабы с готовыми к бою, раскрытыми клыками клешней.
Выстрел и улетает к добыче в ореоле воздушных пузырьков трезубая стрела подводного ружья. Трепещет, свивается, бьётся на гарпуне серебрянное упругое рыбье тело. Синие резиновые ласты взбивают толщу воды вынося на поверхность, к солнцу, небу, сладкому глотку воздуха вперемешку с солеными брызгами втягиваемыми через шнорхель трубки, к качающемуся в волнах берегу дикого пляжа.
Потом все собираются у костра, чистят добычу, разводят костер. Краснеют свареные в морской воде прямо на берегу крабы. Дымится плов из мидий, вялятся на протянутой между кустами леске тушки рыб… Солнце… Небо… Настоенный на выброшенных волной водорослях воздух… Палатка, приткнувшаяся под кривым деревцем на склоне… И так год за годом… Но пришло суматошное перестроечное время с синими тощими курами, водянистой колбасой начиненной розовой туалетной бумагой, серыми мятыми пельменями, очередями…. периодическими вознесениями и проклятиями давно и совсем недавно канувших в пропасть истории забытых вождей. С вечерними кухонными спорами о Горбачеве и его жене.
— Всё, хватит, с меня. — Заявила мама, решительно прервав дискуссию о закупках картошки на зиму. — Никаких мешков, никаких запасов. Осточертело! Вы, что не видите, не понимаете происходящего? Да сейчас хуже чем пятнадцать лет назад, когда собирались уезжать первый раз. Этому безвольному болтуну разве можно верить? Процесс у него пошел! Да у него просто окончательно крыша поехала… Не верите мне, откройте газеты, почитайте вашу обожаемую Литературку, Лесото, Гурова… Мало? Взгляните на рожи в телевизоре…. Утопим жидов в москальской крови! Тоже мало? А напасти одна за другой… Чернобыль, Нахимов, Карабах… Нет, уж, вы как хотите, а мы с сыном уезжаем. Завтра же заказываю билеты на Вену, подаю на выезд…
