Морис так сильно вцепляется руками в барную стойку, что костяшки его пальцев становятся совсем белыми.
– Эти невежды всегда только и делают, что завидуют, ты заметил, Джонти? Заметил?
А парень в другом конце стойки улыбается, как будто ему и дела нет.
– Ага, ты только не ведись, Морис, не ведись, точняк, точняк. Не надо. Это ловушка.
Слава богу, что парень отвернулся к своему другу и Морис спускает это ему с рук.
– Я не хочу опять в тюрягу, Джонти, возраст уже не тот. – И его лицо, всего минуту назад такое веселое, становится совсем несчастным. – Не мальчик я уже, Джонти. Нельзя мне больше время в тюрьме терять. – И он оборачивается и смотрит в сторону того парня, который теперь разговаривает со своим приятелем, пареньком помоложе. – И уж точно не из-за таких завистливых ублюдков!
– Зависть, Морис.
– Ага, сидят в толчках и нюхают эту свою фигню, – Морис шмыгает носом, словно занюхивает, и у меня внутри все съеживается, потому что я вспоминаю о Джинти, – а на шотландских курильщиков это право не распространяется! Нет, мы должны выходить на улицу в дождь, пока эти наркоманы, завистливые ублюдки, могут сколько угодно нарушать закон прямо в туалетах!
– Точняк, точняк, это все зависть, – говорю я, – потому что это отличная красивая ветровка, Морис. Теплая и все такое, готов поспорить!
– Не то слово, Джонти! – говорит снова повеселевший Морис. – Я вчера был на улице, когда этот ураган, эта, сука, Мошонка, или как там, в общем, когда этот ураган бесновался на Горджи-роуд, и я ничего не почувствовал! Ни черта!
– Да ладно? Готов поспорить, что так и было! Клевая ветровка, ничего не скажешь! Выстояла против Мошонки и поставила ее на место! По-другому и быть не могло!
– Точно, Джонти, – смеется Морис. – Одна только с ней беда, – говорит он, обмакивая манжету в пинту «Теннентс» и пытаясь соскрести пятно на рукаве, – пачкается уж очень легко. Вот здесь какой-то коричневый соус, который вытек из моего ролла с беконом в кафе. Сам виноват, – пожимает он плечами, – слишком уж много трескаю.
– Слишком много.
– Ага, слишком, Джонти, за обе щеки, – произносит он, опять погрустнев.
– Конечно, за обе щеки, Морис, потому что ничто не сравнится с коричневым соусом на ролле с беконом, точняк, точняк, точняк, коричневый соус, да, ролл с беконом, ага.
– Ну, у тебя для всего этого есть моя малышка Джинти. Малышка Джинти всегда отлично готовила роллы с беконом, нужно отдать ей должное. И квадратную колбасу тоже! В Англии такой нет! Совсем!
