— Здравствуйте, не подскажите…, - я приложил руку к спине какого-то мужика, — Где найти господина с кликухой «Ксяоми»?
— Он…, - проморгался он, — Вон там. За стойкой.
Я убрал руку.
Ага, как Паша и сказал. Молодой шкет лет девятнадцати с модной причёсочкой и такой тонной геля на чёрных волосах, что кажется будто они вообще из пластилина.
— Младой чек, можно пройти со мной? — я привлёк его внимание.
— Чё? — обернулся он, — Ты кто ещё такой? Что с лицом? Мля-я-я, не стоило второе колесо хавать, — он зажмурился, — Всё, уйди, чернь.
Я вздохнул.
Не люблю, когда так называют.
— Слушай ты, имбецил, — я дал ему подзатыльник, — Если не хочешь, чтобы Громовы арматуру в жопу вставили и прокрутили из-за пропажи груза — иди со мной, «чернь».
Он резко обернулся.
— Откуда ты…
— Веди. В пустую. Комнату.
Он нахмурился, осмотрелся, нервно сжал кулаки и сказал сидящей рядом девушке, — симпатичной азиаточке, к слову, — что отойдёт.
Я пошёл следом и не удержался, чтобы потеребить девушку по волосам и не испортить ей всю причёску.
— А-а! Ты что творишь?! — едва не завизжала она.
Хе-хе, хаос.
Мы поднялись на второй этаж и зашли в кабинет.
— Ну? Что ты хотел сказа…
— В стену.
Его сорвало в стену. Причём так, что там пошли трещины, а с потолка посыпалась пыль.
— Распятие.
Его конечности распяло в стороны и припечатало.
— Молчи.
Он захлопывает челюсть.
— Итак, фурункул с жопы, у меня нет времени, — я надавил пальцами ему на грудь и начал подавлять желание сопротивляться, — Если хочешь выжить, то говори прямо и без утайки. Где. Твой. Босс?
«Отмена молчания», — я мысленно отменил приказ.
— Он… он уже едет сюда! — захрипел поднебесный, — Едет на праздник! Со стороны улицы Рейвилей! На чёрной машине с красными дисками!
И что-то у меня ёкнуло в груди. Интуиция, похоже. Не знаю почему, но я решил выглянуть в окно и увидел, как к бару действительно едет конвой из трёх машин, в центре которой чёрный седан с красными дисками.
«Ох, ёмаё!»
Нельзя его сюда подпускать. Надо как-то остановить, иначе он предупредит своих и нам опять придётся устраивать резню. Но как?
Хм…
Прямо по дороге стоит пожарная машина — красный с характерной расцветкой микроавтобус. Пустой, судя по всему.
— П̿е̓р̋е͗к̓р̚оͯйͩ д̌о̓рͧо̇г͗у͒.ͤ
Голос обретает ещё большее эхо и звон, а воздух, вышедший изо рта, чуть дрожит и улетает прямо в машину, заставляя пространство вокруг зарябить.
Машина завелась и аккуратно встала поперёк дороги.
«Во. Идеально»
И шума не поднял, и конвой остановил. Но глотку и лёгкие заметно пожгло и покоцало.
