Былинки на стальном лугу Растут особенно, по-своему. Я рассказать еще могу, Как походя их топчут воины:
За белой булки полкило, За то, что любит крепко, За просто так, за понесло, Как половодьем щепку.
Я в черные глаза смотрел, И в серые, и в карие, А может, просто руки грел На этой жалкой гари?
Нет, я не грел холодных рук. Они у меня горячие. Я в самом деле верный друг, И этого не прячу я.
Вам, горьким - всем, горючим - всем, Вам, робким, кротким, тихим всем Я друг надолго, насовсем. Борис Слуцкий. Стихи разных лет. Из неизданного. Москва: Советский писатель, 1988.
* * * Оказывается, война не завершается победой. В ночах вдовы, солдатки бедной, ночь напролет идет она.
Лишь победитель победил, а овдовевшая вдовеет, и в ночь ее морозно веет одна из тысячи могил.
А побежденный побежден, но отстрадал за пораженья, восстановил он разрушенья, и вновь - непобежденный он.
Теперь ни валко и ни шатко идут вперед его дела. Солдатская вдова, солдатка второго мужа не нашла. Борис Слуцкий. Стихи разных лет. Из неизданного. Москва: Советский писатель, 1988.
ПЕСНЯ
На перекрестке пел калека.
Д. Самойлов Ползет обрубок по асфальту, какой-то шар, какой-то ком. Поет он чем-то вроде альта, простуженнейшим голоском.
Что он поет, к кому взывает и обращается к кому, покуда улица зевает? Она привыкла ко всему.
- Сам - инвалид. Сам - второй группы. Сам - только год пришел с войны.Но с ним решили слишком грубо, с людьми так делать не должны.
Поет он мысли основные и чувства главные поет, о том, что времена иные, другая эра настает.
Поет калека, что эпоха такая новая пришла, что никому не будет плохо, и не оставят в мире зла,
и обижать не будут снохи, и больше пенсию дадут, и все отрубленные ноги сами собою прирастут. Борис Слуцкий. Стихи разных лет. Из неизданного. Москва: Советский писатель, 1988.
РАЗНЫЕ ИЗМЕРЕНИЯ От имени коронного суда Британского, а может быть, и Шведского, для вынесенья приговора веского допрашивается русская беда.
Рассуживает сытость стародавняя, чьи корни - в толще лет, исконный недоед, который тоже перешел в предание.
Что меряете наш аршин на свой аршин, в метрической системе? А вы бы сами справились бы с теми, из несших свастику бронемашин?
Нет, только клином вышибают клин, а плетью обуха не перешибают. Ведь бабы до сих пор перешивают из тех знамен со свастикой, гардин без свастики, из шинелей.
И до сих пор хмельные инвалиды кричат: - Кто воевал, тому налей! Тот первый должен выпить без обиды. Борис Слуцкий. Стихи разных лет. Из неизданного. Москва: Советский писатель, 1988.
