Тимур Сардокович вновь промокнул платком вспотевший лоб и произнес с придыханием:
– Вам невдомек, а они уже здесь…
– Кто? И где это здесь? – Марианна с трудом улавливала суть.
– Бесы. Кто-то уже давно едет в маршрутке, а те, кто так и не добрался до остановки, селятся в Вихре. И как знать, сколько всем нам осталось. Сначала одна колода, за ней – другая, и так до тех пор, пока все они не станут нами…
– А вам что за дело до всего этого? – спросила Марианна, не понимая решительно ничего.
– Пропуск! Я же говорю – пропуск! Выигрышный лотерейный билет. Когда Вихрь доберется до нас, я буду спасен, мое тело не станет вместилищем потусторонних сущностей, моя душа не пойдет на корм бесам, я останусь собой в грядущем мире, который планомерно катится под откос. Хаос неизбежен. Снимите розовые очки – и вы разглядите сами без каких бы то ни было магических ухищрений, что происходит вокруг: мы сами спеленали свои души толстым слоем материи, которую возвели в культ, украсили блестящими стразами и теперь продаем направо и налево ее – упаковку, успевшую ороговеть. Мы и забыли, что под ней, под упаковкой, вообще что-то присутствует. Да и как не забыть, если тебе с утра до ночи вдалбливают один и тот же аффирматив – возлюби упаковку, как самого себя, хотя, если вдуматься, утверждение донельзя абсурдно. Ведь мы сами по сути и есть одна пустая упаковка – кто в стразах, а кто попроще – с обыкновенным бантиком. И неужели вы думаете, этим пустым картонкам под силу остановить Вихрь? Под откос! Определенно под откос! Успеть остаться собой – вот о чем я думаю и вам советую!
Тут взгляд доктора метнулся к газетной вырезке со статьей о серийном убийце. Марианна также обернулась к стене:
– Он! Это он предложил мне заветный пропуск! Мой билет в спасительное будущее, подальше от Вихря.
– Кто? Убийца? Маньяк? – недоумевала девушка, окончательно сбитая с толку.
– Раскройте глаза, милочка, никого не узнаете? Правда, когда-то этот человек был почти так же мил, как и вы. До поры, пока его не заместили и в него не вселился бес…
«"Заместили", "замещение" – еще одно слово из бабкиного лексикона», – мелькнуло у Марианны в голове.
– Понимаю, его не узнать в этой белой рубашке…
Тут до Марианны начало доходить… Признаться, она никогда не отличалась хорошей памятью на лица. Но теперь, когда он сказал про белую одежду… Она мгновенно мысленно переодела убийцу, который затравленно взирал на нее с приколотого на стену клочка газетной бумаги. Эта морда кирпичом, этот презрительный упрямый взгляд, – со стены на нее с неуемной злобой пялился охранник-ворона. «Только этого не хватало…» – подумала Марианна, и внутри у нее все оборвалось. Он убивал женщин, жестоко и изощренно пытал, а потом убивал. Не пощадит он и ее.
