— А вы кто?
— Называй меня Петр.
— Апостол, что ли?
— Ключник! Тебе в генокод записали неумение дрифтовать на двух осях! Тебе в мозг зашили чувство самосохранения при езде за рулем. Но нет. Ты все же себя переломал. И, заодно, всё на два смежных пространства вокруг тоже.
Мне показалось, что в конце своей коротенькой речи Петр хотел добавить- «бля!», но с огромным трудом сдержался.
— Подождите. Вы — апостол Петр. Я- разбился в автоаварии после того, как смог дрифтануть на полном приводе, вопреки воле Создателя? — я почувствовал как рот сам собой разъезжается в улыбке.
— Ты чего радуешься? Это потащило за собой неуправляемую реакцию. И еще как минимум двое тоже погибли!
— А что случилось то?
— У тебя- масляное пятно, после вчерашней аварии. Плохо затерли, и машину сорвало на ограждение. Где и перевернуло. И ты встретил лбом камень. Несмотря на шлем. Твой двойник, в другой реальности — попал под ритуал, и потерял душу. А потом и жизнь. А другой твой двойник так расхотел жить, что помер. А все должны были жить!!! И как прикажешь вернуться к равновесию?!
— Мне почему то кажется, что это вы не досмотрели. Но виноват с чего то — я. И, если честно- мне это нравится. А то — предопределенность, все решено, оставь надежду… Шанс, получается, всегда есть!
Мой собеседник тем временем меня не слушал. А вызвал над столом какую-то цветную голограмму, напоминающую разноцветное туманное облако. И внимательно её разглядывал.
— Простите, но если добавить вот в этот сегмент берлинской лазури, то все засверкает новыми красками! — ляпнул я, что бы не молчать. Петр чему — то кивнул, и повернулся ко мне.
— Выход есть. Тебя возвращать нельзя. Я даже смотреть не стал, что ты там натворишь со сломанным блоком. Твой тезка еще жив. Вот-вот помрет. А эльфа и так бы убили, только через неделю. Так что будешь тытеперь Александром Орловым. Только в девятнадцатом веке. В альтернативной, как у вас говорят, реальности. А мага- мы тебе подселим бонусом.
Я хотел покачать права. Потребовать вернуть меня, откуда взяли. Как это так, они недосмотрели, а наказывать непричастного?
Но оппонент хлопнул ладонью по столу, и все исчезло. А потом я открыл глаза.
Я открыл глаза, и посмотрел в потолок. Это не моя спальня. Как он там говорил? Эльф, и тезка. Кажется, это не эльфийская спальня. Прислушался к себе. Ага!
Значит, первое — я, Александр Алексеевич Орлов. Московский бизнесмен. Пятьдесят восемь. Богат. Вдовец. Погиб, пройдя поворот, со сносом обоих осей. Не потому что не прошел. А потому что прошел. Несмотря на высочайший запрет.
