Впрочем, оно и неудивительно.
Когда душа пересекает Ахерон, она теряет дар речи. Полностью. Слушать может, говорить — нет. Способность к общению возвращается, только если к ней обратиться напрямую. Ну или когда ее уже куда-то распределят на местном Судилище. В Элизиум там, или Тартар.
Работа моего отца, кстати. Зачем, он сделал? А черт его знает. Мое мнение? Ему просто в край надоели жалобы подчиненных на чрезмерно говорливые трупы вот и все. Он и рубанул с плеча… Нет человека, нет проблемы.
Тьфу ты, голоса-нет, голоса. Человека-то и правда больше нет, только душа осталась.
Что по итогу? По итогу Харон почти все свое время проводил в одиночестве. Нет, изначально он пробовал просто поговорить, но… Вы же знаете смертных. Нас, то есть. О чем может идти разговор, когда ты труп, а твою душу везут к судилищу? Вот именно. Так что через несколько сотен однотипных вопросов и истерик, Харон перестал общаться совсем.
Редкие исключение, вроде захаживающих сюда героев да неадекватов вроде меня и Орфея не в счет.
— Кстати, — поинтересовался я, задумчиво пробарабанив по дереву кормы. — Как ты его узнал?
На меня из-под капюшона уставились два зеленых фонарика. Харон явно не понял вопроса.
— Мое имя, — пояснил я. — Как ты его узнал?
— А-а-а, — протянул тот и оттолкнулся веслом от выступавшего на метр из воды камня. — Твое … Имя.
— Да.
— Мой… Сын, — с трудом выговорил паромщик. — Аскалаф. Хороший… Мальчик.
— Сын? Не понял. В смысле твой сын рассказал?
— Да. Личный… Садовник… Аида, — кивнул старик.
В его голосе послышалась отцовская гордость, которую он безуспешно пытался скрыть неловким плюхом весла по воде. Он скосил на меня зеленый взгляд, чтобы проверить, заметил ли я?
Я с трудом сдержал улыбку. Паромщик реки Смерти на самом деле скромняга и душевный малый. Кто бы мог подумать, а?
Интересно другое. Что дальше? Фурии просто недопонятые любители доминирования? А Цербер не ужасный изрыгающий пламя пес, а пушистый комочек, которому нужно погладить пузико?
— Асклаф … сказал…, — вырвал меня из мыслей о пушистых пузиках хрип Харона. — Что Владыка…говорит о тебе… постоянно.
Настроение сразу испортилось.
— Да неужели? — мрачно спросил я. — И что же?
— Что… Жалеет, — удивительно искренне ответил перевозчик. — Что… Не смог… Рядом. Не смог… Видеть… Ты… Растешь.
Тц!
— Если правда жалел — смог бы, — холодно отрезал я. — Закроем эту тему, Харон. Меня не интересуют проблемы отца. Я здесь, что исправить ошибку.
