Это был третий репетитор Сашки Ильинского. Третий за полгода. Но Ксения Ивановна не привыкла сдаваться. Тем более если цель – институт международных отношений. А ее шестнадцатилетний развитый не по годам сын точно не собирался проводить летние каникулы в компании учителей:
– Мам, ну зачем мне дополнительные уроки? Я что, английский плохо знаю?
– Недостаточно, чтобы поступить. Это Москва, не Одесса, тут одних моих связей не хватит. Нам нужна пятерка. Без вариантов.
– Ой, ты же знаешь, какая у меня актерская память – короткая, но цепкая. Я перед поступлением все выучу, ну ма-а-ам! Я же забуду за год.
– Не делай мне нервы, Ильинский, – Ксеня устало смотрела на сияющего сына. – И прекрати издеваться над педагогами! То у тебя понос, то зубы, то в райком комсомола вызвали… Ну какой райком? Кому ты там нужен, стиляга?
– А у меня почерк самый красивый, и комсорг с собой взяла – комсомольские билеты выписывать! – По хитрой Сашкиной роже было видно, что он врет не краснея.
– Знаю я, где и кому ты билеты выписываешь! Смотри, внука мне до окончания школы не выпиши. Дай шанс человеку.
– Ну что? – вечером поинтересуется Панков. – Как там английский?
– Как моя жизнь, – отмахнется Ксеня. – Бьет ключом, норовит по голове.
