– Это что, какая-то шутка?
– Н-нет, это моя фамилия. Лукас Ригли.
– А-а.
– Ну да. Злая ирония, верно? Как будто я помогаю своим собственным обидчикам. «Смотрите, вон идет корчащийся Ригли[4]».
– Сочувствую.
– Хулиганы так предсказуемы. Вряд ли кто-то из них может похвастаться избытком воображения.
– Верно.
– Это, кстати, называется дистония. Подергивание и все такое. Врачи говорят, это носит неврологический характер. Что-то не так у меня в мозгу.
– Они ничем не могут тебе помочь?
– Практически нет.
– Фигово.
– Ага.
Он смотрит на фотоаппарат у нее на шее.
– Ты фотограф?
Фло пожимает плечами:
– Пытаюсь им быть. Я подумывала о том, чтобы оборудовать во флигеле проявочную комнату.
– Круто.
– Ага. Только тогда я еще не знала, что его используют как туалет.
– Прости.
Она отмахивается:
– Возможно, мне стоит подумать о подвале.
– Вы только что переехали?
– Вчера.
– Как тебе тут? Нравится?
– Честно?
– Ага.
– Это дыра.
– Добро пожаловать в жопу мира.
– Ты живешь в деревне?
– Да, на другом ее конце, с мамой. А ты?
– Тоже только я и мама.
– Так, значит, ты пойдешь в школу в Уорблерс-Грин?
– Думаю, да.
– Тогда, может, я найду тебя в школе.
– Может быть.
– Ладно. Договорились.
Несколько мгновений они стоят и молча смотрят друг на друга, не зная, что еще сказать. Она обращает внимание на его глаза – необычного серебристо-зеленого оттенка, почти кошачьи. Было бы круто их сфотографировать. Она могла бы классно подчеркнуть эти странные блики. Фло тут же задается вопросом, почему ее так интересуют его глаза.
– Ладно, я пошел, пока.
– Пока.
Ригли поворачивается, затем останавливается и оглядывается.
– Знаешь, если тебе нравится фотографировать, я мог бы показать тебе по-настоящему крутое местечко.
– Честно?
– Вон там, за полем, стоит старый заброшенный дом. – Он указывает дрожащей рукой вдаль. – Адски зловещий домик.
Фло колеблется. Ригли кажется ей странным, но странный необязательно означает плохой. И если бы не эти его подергивания, он был бы очень даже ничего.
– Ладно.
– Ты будешь здесь завтра?
– Видишь ли, мой ежедневник забит битком…
– А-а.
– Шучу. Я свободна. Во сколько?
– Не знаю. В два?
– Хорошо.
– В поле за кладбищем есть старые качели из шины. Я буду ждать тебя там.
– Отлично.
Он улыбается ей из-за волос и, подергиваясь, бредет прочь. Ригли. Фло качает головой в надежде, что только что договорилась встретиться не с местным психом.
Она делает несколько снимков, но это занятие ей уже наскучило. Она начинает спускаться обратно к часовне. Зацепившись за что-то носком кроссовки, Фло едва не летит кубарем, успев удержаться на ногах за мгновение до того, как ее фотоаппарат должен был врезаться в оказавшееся на ее пути надгробие.
