Я проводила его взглядом, вздохнула, вспомнила о вампирах и поплелась в кухню: готовить.
Освобождая мне пространство у плиты, Ронтар вздыхал так жалобно, будто я собиралась прирезать его единственного наследника.
— Может, я побуду на подхвате, приготовишь ты, а всем скажем, что занята была я?
Ронтар скривился.
— Врать вампирам? Я не самоубийца. Нет уж. Вставай. Твори.
Да как скажете.
Что там любят эти клыкастые? Мясо с кровью, рыбные пирожки, салат с хартаном, аналогом земного чеснока? Ну… Мясо, положим, я кое-как пожарю. Салат тоже порежу. Что там резать-то. А вот пирожки… Тут будет загвоздка…
— Что? — покосился на меня Ронтар. Он отпустил спать Кариса и Ларуну, а сам остался следить за «ходячим бедствием», то бишь за мной.
— Я не умею делать тесто. И печь.
Мученический вздох. Поднятые к потолку глаза. Не надо так долго и тщательно исследовать побелку. На ней нет никого и ничего. Подумаешь, я созналась в своей безрукости. Как будто до этого у моего начальства имелись хоть какие-то иллюзии на этот счет.
— Делай, что умеешь. Я тебе не помощник.
— А зачем остался тогда?
— Чтобы ты кухню не разнесла. Все, Лика, не спорь. Работай.
Угу. Спасибо, добрый нелюдь.
Ладно, сначала то, что полегче: салат. Что его там резать. Набрала разных овощей в корзине, покрошила в глубокую миску, примерно в одинаковых пропорциях, посолила, налила подсолнечного масла, как дома, и привет, клыкастые.
Ронтар за моими действиями не следил: сидел с задумчивым видом, что-то высматривал в стене напротив. Но когда я отодвинула от себя миску с готовым продуктом, удивленно поинтересовался:
— Порезала уже?
— Что там резать, — небрежно пожала я плечами и услышала в ответ задумчивое:
— Боги, храните вампиров.
Ну спасибо, дядечка, приласкали, обогрели сироту. Почти что сироту. Но не суть. После салата я вернулась к мясу. Зевая так, что, казалось, челюсть выскочит на пол, я взяла уже отбитые куски, тщательно посолила их, поперчила, обваляла со всех сторон в муке и услышала сдавленное хрюканье начальства.
— Что? — недовольно покосилась я на него.
— Ничего, — мотнул он головой, стараясь не смеяться. — Знаешь, мне их уже жаль.
Кого именно жаль, я уточнять не стала. И так понятно, что не меня.
Жарила я, поминутно проверяя, осталось ли в кусках нужное количество крови. И вроде все делала так, как считала нужным, а сбоку то и дело доносилось знакомое хрюканье.
— Совесть имей, — встряхнув головой, чтобы в очередной раз прогнать сон, попросила я. — Ты меня сбиваешь с ритма.
