— Я скучаю, Зак. Если бы ты только мог приехать сюда, — в сотый раз говорю я.
— Возможно, приеду.
Вздёргиваю бровь.
— Правда? — Голос звучит слишком восторженным, но так и есть. Если Зак приедет, я буду на седьмом небе.
У меня здесь почти нет друзей, а зависать с Джиа с её-то графиком становится почти нереально. Другой человек, с которым я могу зависать, фантастический, но в то же время у меня от этого общения все внутренности выворачивает. Хотя этого я не могу сказать Заку. Эта тема — единственная, поднимая которую, я чувствую себя неловко. Зак меня не осудит, это не в это стиле, но он определённо скажет сделать что-нибудь. Его раздражает бездействие. И если в чём-то я могу бездействовать, так в этой ситуации. Неплохо было бы отлечь себя, но здесь нечем. Работа, которая, я надеялась, будет занимать меня целыми днями, предоставляет слишком много времени для раздумий и валяний дурака.
— Я подумываю об этом.
— Да ладно, серьёзно. Не вселяй в меня надежду, если не собираешься приезжать, — скулю я.
Парень смеётся.
— Через недели две, возможно.
Я визжу.
— Тебе, должно быть, действительно скучно, — польщено говорит он.
— Да.
* * *
К сожалению, об обеде я мечтала целый день. Наверное, даже слишком сильно. Я вытаскиваю миску картофельно-мясного супа, который вчера приготовила. Одно из преимуществ моей работы — у меня есть деньги на плеер и еду, которую я люблю, и я могу пробовать говорить рецепты, которые только хочу. Ставлю суп в микроволновку, затем чувствую, как мою талию обхватывают руки. Испуг проходит через всё тело, и я чуть не выпрыгиваю из собственной кожи. Когда поворачиваюсь и вижу смеющегося Уилла, то совсем не удивляюсь. Всё равно слегка пинаю его.
— Почему ты постоянно это делаешь? — спрашиваю я, притворяясь злой, но, к сожалению, я наслаждаюсь каждой возможностью касаться друг друга.
— Не могу поверить, что ты постоянно ведёшься на это, — хихикает Уилл, опираясь о стойку и смотря на меня с ленивой, сексуальной улыбкой.
Я быстро отвожу взгляд и сосредотачиваюсь на микроволновке, которая подогревает еду.
— Картофельно-мясной суп. Он должен быть вкусным. — Я не то, чтобы хвалю себя, но прошлой ночью он был вкусным, а сегодня пахнет ещё лучше.
— Уверен, он хорош, — с полуулыбкой отвечает парень.
— Хорош? — спрашиваю я.
Скотт вздыхает.
— Ладно, всё, что ты делаешь, вкусное, просто пальчики оближешь.
Он подмигивает, и я отворачиваюсь к микроволновке, надеясь, что щёки не стали пунцовыми.
