У меня не так уж много времени, чтобы за ними наблюдать. Я всматриваюсь в экран своего планшета. «Сокол» спокойно летит над нами, когда мы съезжаем с автострады, и позже, когда мы ползем по разбитой дороге к мосту через Реду. Мы расположились в колонне в соответствии с нумерацией отделений — наш «скорпион» едет третьим. Деревянная конструкция кажется еще более разболтанной, чем раньше. Возможно, ее повредили военные грузовики.
Мы пересекаем пустой перекресток и проезжаем мимо сгоревшего сада. Уже видны строения Кардама. Дорога огибает городок, мелькает запыленный указатель в сторону центра. Я снова перевожу взгляд на экран, и меня на секунду охватывает паралич.
То, что происходит, требует немедленного принятия решения. Нужно что-то делать — и быстро.
Ну, давай же, Маркус, мать твою! Я бью прямо по яйцам Пурича, который стоит на месте стрелка. Даниэль складывается пополам и со стоном оседает внутрь машины.
Еще одна секунда. Заебись.
— Тормози! — ору я в ухо Ротту.
Джим инстинктивно вдавливает педаль в пол, и нас швыряет как на американских горках. Гаус и Дафни валятся на Пурича, а я ударяюсь шлемом о переднее стекло. Мгновение спустя на нас налетает четвертый «скорпион». Удар не слишком сильный — Труман среагировал сразу же. Усиль всегда его хвалил, говоря, что тот неплохой водитель.
За окнами поднимается пыль, а в наушниках слышится нечеловеческий вой.
— Четверо из машины! — приказываю я. — Обстрел с обеих сторон!
Парни приоткрывают дверцы и бросаются плашмя на дорогу, занимая позиции, как на тренировке, без лишних вопросов. Внутри остается только Пурич, который, несмотря на боль в яйцах, возвращается к своему MG2. Времени на размышления нет — мы лежим на асфальте, и каждый берет на себя свой сектор. Но выстрелы ни с какой стороны не раздаются — только этот гребаный вопль в наушниках. Водяная Блоха лежит рядом и вопросительно смотрит на меня.
— Доложите обстановку! — кричит сержант Голя, который ехал в четвертом «скорпионе».
— Говорит первый, мы потеряли стрелка, — отвечает Баллард вместо своего капрала.
— Второй, мы потеряли стрелка, — докладывает Ларс Норман.
— Третий, без потерь, — последним сообщаю я.
Из хижины с правой стороны дороги выбегает мужик в темной одежде и мчится через заросшее поле в сторону леса. Пурич выпускает очередь из автомата, перерезая его чуть ли не пополам. Беглец падает наземь, словно пораженный молнией. Больше ничего не происходит. Можно подняться и осторожно оценить потери.
