На въезде в квартал меня остановил коп.
— Ваши документы, сэр.
Я подал автомобильные права и тайтл — что-то типа российского техпаспорта.
— Страховку будьте добры — полицейский был любезен, но документы проверял тщательно.
Я достал из бардачка страховку.
— У нас тут правительственный квартал, здесь живет много высокопоставленных чиновников — пояснил коп — С какой целью вы приехали?
Из полицейской машины вышел еще один сотрудник, заглянул на заднее сидение, знаком попросил меня открыть багажник. Я покрылся липким потом. Слава богу я оставил оружие в студийном сейфе в Балтиморе! Иначе меня бы приняли прямо сейчас.
— Встречаюсь с подружкой — коротко ответил я, дергая запор багажника.
— И как ее зовут? — скептически хмыкнул коп, разглядывая мою машину.
— Аманда Гортон. Она живет на Уотер-стрит 22.
— Ладно, проезжайте — полицейский махнул мне рукой, второй коп захлопнул багажник. Я аккуратно нажал педаль газа и покатил к перекрестку. На светофоре стояли, ждали зеленого сигнала одни крутые тачки — Кадиллаки, Астон Мартины…
Водители свысока поглядывали на мой Ford Galaxie. Причем перед встречей я заехал на мойку и даже не пожалел денег на полироль. Да, Аманда вряд ли распахнет мне объятия нижних конечностей, но по зрелому размышлению я решил, что она будет мне полезна.
— Неплохая машина — Аманда вышла меня встречать во двор большого, трехэтажного дома. Строение стояло прямо на берегу канала Роуд и похоже имело даже собственный пляж.
Девушка была одета в легкий, светлый плащ, меховой берет. На щеках у нее алел румянец — кажется она только что пришла с прогулки.
— Заходи в дом, у нас как раз обед. Повар обещал щеку тунца блюфин и брускетта с крабовым мясом. А еще тыквенный суп с гренками.
Мы прошли внутрь, я разделся. Дом впечатлял. Большая прихожая с мраморными бюстами каких-то политиков, огромный зал с мозаичным полом, куда спускалась широкая лестница.
— Да тут прямо приемы можно организовывать — пробормотал я.
— Иногда отец устраивает тут встречи с политиками — Аманда сняла пушинку с лацкана моего пиджака — Хороший костюм. Брук Бразерс?
— Ага — кивнул я, разглядываю массивную хрустальную люстру. Кучеряво живут! Позолота, мрамор, щека тунца…
В зал вошел худощавый, стройный мужчина с седыми волосами. На его лице выделялся ястребиный нос. Одет он был в брюки, белоснежную рубашку с жилетом и галстуком.
— Аманда, кто это? — приятным баритоном произнес он.
— Папа, я тебе говорила. Это музыкант, Питер Уолш.
