Босх взбежал по ступенькам, не обращая внимания на попытки продать ему вымышленное название фирмы или поддельное свидетельство о браке. Вошел в здание, миновал справочное бюро и направился к лестнице. По опыту он знал, что ожидание лифта может уморить здесь кого угодно, поэтому пешком спустился на цокольный этаж — туда, где находился отдел записи актов гражданского состояния.
Толкнув стеклянную дверь, он услышал приветственный возглас. Из-за стола — одного из многих, стоявших у стены по ту сторону стойки для посетителей, — улыбаясь до ушей, вскочила азиатка по имени Флора. Она всегда охотно помогала Босху, когда тот служил в УПЛА.
— Гарри Босх! — воскликнула она.
— Флора! — отозвался он.
В стойке было отдельное окошко для полицейских — их всегда принимали без очереди — и еще два для гражданских лиц. У одного из них, опустив глаза на ксерокопии документов, стоял мужчина. Босх подошел ко второму. Флора уже заняла место у полицейского окошка.
— Нет, тебе сюда, — велела она.
Босх послушался, перегнулся через стойку и неуклюже заключил Флору в объятия.
— Так и знала, что ты появишься, — сказала она.
— Ну, деваться-то некуда, — посетовал Босх. — Но я здесь как гражданское лицо. Не хочу, чтобы у тебя были проблемы.
Он, конечно, мог достать жетон, выданный в Управлении полиции Сан-Фернандо, но не хотел, чтобы об этом стало известно Вальдесу или Тревино. Зачем нарываться на неприятности? Поэтому Босх сделал шаг к гражданскому окошку, решив не смешивать личные дела с полицейскими.
— Да ну, проблемы! — фыркнула Флора. — Тебе можно.
Чтобы покончить с пререканиями, Босх вернулся к окошку для полицейских.
— Но дело у меня небыстрое, — предупредил он. — Информации мало, и нырять придется глубоко.
— Посмотрим. Что ищешь?
Общаясь с Флорой, Босх всегда чувствовал: еще чуть-чуть, и он начнет изрекать такие же скупые рубленые фразы, как она. В прошлом он не раз ловил себя на такой реакции, но сегодня надеялся совладать с этим естественным порывом.
Достав блокнот, он просмотрел даты, записанные в кабинете у Вэнса.
— Ищу запись о рождении, — сказал он, не поднимая глаз. — Тысяча девятьсот тридцать третий год. Или тридцать четвертый. Есть что-нибудь из тех времен?
— В базе нет, — ответила Флора. — И твердых копий больше нет. Только пленка. Покажи имя.
В семидесятых архивы перевели на микропленку, но так и не ввели в компьютерную базу данных. Босх развернул блокнот, чтобы Флора могла прочесть имя Вибианы Дуарте. Необычная фамилия: не то что «Гарсия» или «Фернандес». Имя, скорее всего, тоже редкое. Босх надеялся, что это сыграет ему на руку.
