Когда спустя около четверти часа Илья наконец освободился и уже направлялся к выходу, его внимание вдруг привлекла мусорная урна у входа. Художник не сразу понял, что с ней было не так, но взгляд явно что-то царапнуло, и он остановился, вернулся, подошел поближе. Урна была переполнена, видно, ее давно не опорожняли, и поверх всякого барахла, частично уже припорошенного снегом, на самом верху лежала дюжина гвоздик с переломанными стеблями - одиннадцать белых и одна ярко-алая.
- Не может быть, не может быть, - бормотал Илья, вытаскивая цветы из мусорки.
Он ничуть не сомневался в том, что это были те самые цветы - ну как иначе, ведь он сам полчаса назад тщательно выбирал их! Как они могли оказаться здесь? Может, действительно ушлые продавцы цветов взяли их с могилы, чтобы еще раз продать, а потом заметили, что у гвоздик сломаны стебли, и выбросили их? Да нет же, бред какой-то! Сломанных стеблей нельзя было не заметить сразу. Скорее всего, это все-таки другие, просто очень похожие цветы... И сейчас он в этом убедится.
Вернув гвоздики в мусорку, Илья почти бегом зашагал обратно, с трудом переводя дыхание, остановился у могил и замер. Три букета чайных роз лежали у трех памятников именно на том месте, где он их оставил. Перед белой мраморной плитой, украшенной фотографией его сына, было пусто. Совсем пусто, если не считать обломка гвоздичного стебелька.
Он поднял его и зачем-то внимательно рассмотрел. Прямо над головой тревожно и как-то зловеще закаркала ворона. Илье вдруг стало страшно - здесь, на кладбище, одному, в сгущающихся зимних сумерках. Он вдруг понял - не к добру был сегодняшний сон. Ох не к добру...
Город Эдмонтон - не самый крупный, но и не самый маленький канадский город, славящийся своим большим университетом и местной хоккейной командой. Именно в этом городе, в небольшой квартире на двадцать первом этаже современного высотного здания проживал молодой человек лет тридцати. В документах он значился как Михаил Смирнов, знакомые называли его Майклом. И только сам молодой человек знал, что когда-то, лет десять назад, его звали совсем иначе. А именно - Максим Емельянов.
Да, это был тот самый Максим, старший сын художника Ильи Емельянова и его красавицы-жены Аллы Анатольевны. В ту страшную осеннюю ночь он не погиб, но это было не чудом, а делом рук человеческих. Делом, очень хорошо продуманным и организованным.
Что произошло тогда на даче, он так до сих пор толком и не знал. Более или менее отчетливо помнил происходившее только до вечера, когда они пили самогон. Дальше начинался провал. Они надрались и уснули - в этом не было никаких сомнений. Впоследствии Максим так напрягал память, пытаясь вызвать в ней хоть что-нибудь, что ему уже начало казаться, будто в его сознании восстанавливаются отдельные фрагменты той ночи. Вроде бы сквозь сон он ощущал запах гари... А потом чувствовал, что его куда-то тащат... Но очень может быть, что на самом деле ничего этого он не помнил, а просто крепко спал пьяным сном.
