Здесь все пропитано болью, голодом, страхом, – первобытные инстинкты правят бал, ни одно из встреченных существ не подает признаков разумного поведения.
Я быстро потерял чувство направления. Уже не считаю шаги, не пытаюсь понять, куда нас ведет технолог. Стимуляторы закончились, боль возвращается и постепенно начинает пожирать сознание.
Юрген видит мое состояние, но молчит. Патроны у него на исходе, теперь различных тварей по большей части отпугивает лишь защитное поле, – они видят окружающее нас сияние и инстинктивно шарахаются в стороны, позволяя пройти.
Технический тоннель несколько раз изламывается, ведет под уклон.
Я заметно отстаю. Технолог чуть сбавляет шаг. Удивительно, как стойко он держится! Его стремление выжить ненадолго придает мне сил.
Кажется, мы бежим уже целую вечность. Защитное поле постепенно угасает. Закончился заряд в батареях?
Нет… Индикаторы уровней опасности сползли в зеленую зону! Но где же гравишахта?! Не уверен, что смогу пережить спуск.
Мы внезапно оказываемся в тупике. Перед нами переборка, в ней массивный запертый люк.
Я остолбенел.
– Показывай, что у тебя есть из оружия?!
Едва соображаю. Голос Юргена с трудом проникает в рассудок. С трудом открываю инвентарь, выбрасываю на захламленный пол снайперскую винтовку.
– Отойди! – потребовал технолог, подбирая оружие.
Он стреляет в переборку. Вспышки попаданий испаряют металл в полуметре от люка. Я не понимаю, какой в этом смысл, но вскоре в образовавшейся дыре что-то начинает искрить, затем происходит замыкание, и люк рывками сдвигается в сторону.
Юрген выбирается первым. Я за ним.
Место совершенно незнакомое. Взгляду открывается небольшой зал. По периметру стен – псевдофасады, стилизованные под входы в здания. Над ними пылают голографические надписи:
Сектор Технологов.
Сектор Пилотов.
Сектор Наемников.
Отсюда ведут два тоннеля. При входах указатели:
На палубу корпораций.
На торговую палубу.
Пока я озираюсь, Юрген бесцеремонно хватает за руку высокого, облаченного в силовую броню пилота, о чем-то разговаривает с ним на повышенных тонах.
Моя жизнь утекает. Осталось всего семь процентов. Не в силах стоять, сажусь на пол. Все. Отбегался. Вечный тебе респаун, самаритянин…
Мимо проходят высокоуровневые игроки, невольно замедляют шаг, смотрят на нас.
Чувствую ненависть в их взглядах, но она адресована не мне, а скорчившемуся подле гоблину.
Он ведь «ксеноморф первого уровня»… Один пинок – и с ним будет покончено.
С трудом заставляю себя очнуться, лезу в инвентарь, извлекаю на свет рабский ошейник, защелкиваю его на горле своего бывшего работодателя.
