Я вернулся, Россия! Я жив,
Полстолетья в подъезде прожив.
Поклонившись великим гробам,
Я к твоим припадаю стопам.
И прощенья прошу твоего
За молчанье свое. За его!
Я в руке твоей снова возник,
Как забытый в столе черновик…
Извини, что срываюсь на крик —
У меня не прикушен язык!
Если в голову били, черт с ней!
Знаю, тех колотили сильней,
Кто по зову души не молчал,
Не хватал, не юлил, не стучал!
Знаю, тем доставалось сильней
За Афган, за ГУЛАГ, за «Коней».
И за то, что под рокот струны
Замирало тогда полстраны!
И, наверное, те, за «бугром»,
Не забыли вселенский погром,
Когда в каждой газете строка,
Как протектор броневика!
Что такое судьба, человек?
Может, это в грядущее бег?
Ибо каждый торопится жить
И чему-то такому служить,
Чтобы сердце его под рукой
Излучало тепло и покой!
Я вернулся, Россия! Я жив,
Полстолетья в подъезде прожив.
Поклонившись великим гробам,
Я к твоим припадаю стопам.
И прощенья прошу твоего
За молчанье свое. За его!
