Утро. Ощущение тоски.
Серых облаков неясный росчерк.
В зеркало проснувшейся реки
Листья кленов осыпает роща.
Что случилось с нами здесь вчера?
Шорох листопада ли баюкал?
Тихая сентябрьская пора,
Старости медлительная скука.
Что ж теперь, вот так и будем жить.
Молодое время не вернется.
Милый мой, не буду я грустить,
Голос твой свирелью отзовется.
И тогда, поверь — среди зимы
Вновь закружимся мы в легком танце,
Вырываясь из предсмертной тьмы
В россыпи осеннего багрянца.
